CORNISA CON PALOMAS

LA QUE TIENE QUE AGUANTAR LA INCONTINENCIA

2012-02-20T14:13:00.000+01:00

Cádiz es un retrete.

Un retrete como aquellos antiguos que existían en los patios de vecinos. En casa de mi abuela había uno; un cuartito chico al que uno llevaba un cubo con agua limpia para echar después ésta dentro de la taza. Así se iban los desechos por el desagüe...

Pero estos días de carnavales no hay agüita clara en Cádiz. Ni siquiera la de las fuentes pudiera ser susceptible de ser llamada agua, aunque ya de por sí no sea potable. Es mierda. Mierda líquida.

Las calles huelen a meados mezclados con alcohol, los hombres orinan en cualquier rincón... no se preocupan ni de volver la espalda a los demás, qué va. Supongo que las mujeres también, aunque se esconderán un poquito... que aunque estemos en carnaval, no es cuestión de ir enseñando, claro.

A ver... hay niños por todos lados. Hay niños y eso no es una imagen que ellos deban guardar para la redacción del colegio.

La alcaldesa estaba en una plaza, rodeada por una nebulosa de gente que supongo ya vendría meada de casa. Pero da igual, no sé qué más podrá hacer la alcaldesa. Tal vez a alguien se le ocurra algo, no lo sé. Serán estos tiempos que corren... de gente incívica.

Cuando yo era chica se salía los sábados y era un no caber por cualquier calle del casco antiguo; volaban las serpentinas y los papelillos... ahora sólo se ven en la cabalgata.

Cuando yo era chica íbamos brincando y cantando los estribillos de moda. También había borrachos y gente con incontinencia, pero no lo de ahora... Ahora es una mierda todo.

Ahora la gente "de Cádiz" no sale los sábados: sale los domingos, que los sábados por la noche hay mucho plasta y mucho guiri... Ya.

La gente de Cádiz, como buenos gaditas, salen el domingo de coros a darse una vuelta y de paso beber como imbéciles hasta no distinguir que están orinando como los perros delante de cualquiera y en cualquier rincón.

Sí, habían puesto baños provisionales. Pero por lo visto y olido no los suficientes. Qué asco de calles.

Yo salí corriendo casi de manera literal, no soporto ir pisando excrementos que chorrean calle abajo mezclados con otras tantas porquerías.

¡Qué bonito es Cádiz y cuánto la queremos!

¡Qué pena de mi vieja que, sin tener incontinencia -¡pobrecita mía!- tiene que aguantarla!

2012-02-14T09:36:00.000+01:00

VISTO EN EL REINA SOFÍA

Un ser siniestro, se esconde tras los muros del museo... vigila a los visitantes en silencio. Nadie había podido explicar jamás la sensación extraña de sentir que alguien les observa...

Hasta ahora... He aquí el misterioso ser fotografiado por casualidad... No intenten nada si lo ven, disimulen... podría resultar una reacción imprevisible; ignoro cual monstruosa imagen ofrecerá el resto de su anatomía, comparable quizá a las descritas por Verne en su "Viaje al centro de la tierra". Tan sólo sus ojos, apostados sobre el muro ya inquietan bastante...

PASCUALINA CASTAÑEDA

2012-02-09T09:57:00.004+01:00

en "LOS BENEFICIOS SOCIALES DE SACAR A TIEMPO EL CUBO DE FREGAR AL DESCANSILLO"

La mañana de Pascualina transcurría tranquila adornadita de grises por todos lados, hilvanado el cielo con unas hebras de lana blanca para jersey de invierno y un silencio de café con leche que sólo acompañaban la bata de guata y las zapatillas con el bordado de conejo. "Ras, ras", decían, a lo que Pascuala respondía sin miramiento alguno paseando por la cocina con un suspiro de cuando en cuando.

Pronto serían las ocho de la mañana, los niños se habían marchado ya, uno a trabajar y el otro a buscar trabajo que la cosa estaba muy fea. Menos mal que su querido Silvestre sí que contaba con la nómina y ahora con la cesta de Navidad, que dirán lo que querrán decir pero que es un desahogo, sobre todo para recibir visitas de cuñados y cuñadas con niños a deshoras. A Pascualina no la cogían nunca en un desavío, qué va. Ella era organizada como pocas, con un don para la logística y la administración que tiraban para atrás, que ya quisieran muchos jefecillos para sí, eso seguro.

Hoy, lunes frio y aburrido no tocaba trabajar; no había llamado la señora para ir a recoger la casa así que se disponía a recoger la propia.
En eso andaba doña Pascuala, Pascualina por defecto, que se le quedó el ricito aquel de cuando un sábado de feria de hace treinta años que le dio por cantar una coplilla inventada por ella a un grupito de amigas que resultó ser de envidiosas. Una copla bonita y en honor a su persona y que, para disimular la deferencia, había titulado: "Pascualina limón"
¡Uf, aquella broma...! mejor ni acordarse, que le llovieron caramelos, garrapiñadas y peladillas de colores y tuvo que echar a correr atravesando toda la feria... Tan sólo pudo parar cuando cayó en el fango toda temblorosa del susto, habiéndose pisado un volante de la falda... Ya tan sólo alguna vieja amistad y su familia se acordaban del por qué de lo de Pascualina.
Ella lo tomaba con cariño más que nada por no disgustar a su marido, pero las vecinas... ¡qué va! Para las vecinas ella era "la Pascuala", hembra de carácter, morena y con cuarenta y nueve años envueltos en un celofán hermoso de michelines criados a conciencia aún sin disponer de mucha dentadura, que eso nunca le había quitado el hambre a ella de madalenas y de pan "cucurrúo".

Las ocho ya. El aroma del café recién hecho se colaba por las habitaciones y por debajo de la puerta de la entrada, por su aparato olfativo y por debajo de la bata, que hasta los conejitos movían las orejas de gusto.
Al segundo sorbito de café las orejas de Pascualina se enderezaron, también de gusto, cosa milagrosa ya que esto le sucede a los animales, normalmente. Siempre existen excepciones en humanos, como era el caso de Pascualina Castañeda cuando andaba sola por su casa.

Un ruido, un jaleo pequeño, una queja, algo más que un murmullo se dejaba oír tras el tabique del salón, en el piso de al lado. Allí vivían o al menos lo intentaban, una madre y dos niños. Los tres solos. No era mala muchacha, qué va; un poquito coqueta nada más. Sin embargo Pascualina se guardaba muy bien a su querido Silvestre entre los muslos apretados, por si acaso la coqueta anduviera con hambre alguna vez...
Al principio había recelado un poco pero en aquel piso de al lado había tanta tela que cortar que ya en aquellas cuestiones del cuidado se había ella relajado un poco y ahora centraba toda su atención en cualquier ruido interesante que viniera del tabique del salón, que para eso había cambiado Pascualina el sofá de sitio, para sentarse tranquilamente en silencio a escuchar. Aquello podía llegar a ser un cine, un entretenimiento maravilloso.

La mañana prometía, al menos eso parecía por las voces que había creído oír. Dejó la taza de café aún caliente sobre la mesa de la cocina, cogió un vaso del estante de los platos y se dirigió al salón movida por un resorte, como un muñeco al que le acaban de dar toda la cuerda posible.
Los conejitos ya no hacían "ras-ras"; Pascualina los había mandado callar por si acaso. Por defecto profesional podría decirse.
Encajó el trasero como pudo entre el brazo del sofá y la mesita del teléfono, con cuidado de no tirar el jarroncito de china, regalo de bodas y futura herencia para la nuera que fuera más buena con ella a su vejez...

El instrumento para la escucha era un simple vaso, normal y corriente, de agua para más señas que colocó sobre la pared como si se fuera a beber el agua con la oreja.
Permaneció atenta unos instantes, contenida la respiración y muy abiertos los ojos chicos. Las pestañas húmedas pegadas a los párpados, dispuestas en ramilletes, daban de lejos la impresión de ser cuatro o cinco en total alrededor de cada ojo y recordaban a las plantas carnívoras esperando a un insecto tontón para darse el festín.
"¡Ay, las ocho y diez, ay, ay...!", podía escuchar Pascualina. "Y ¿ahora qué y ahora...?" ¡Blam!. Un portazo proveniente del salón del piso de al lado la dejó con la miel en los labios... Parecía que habían cerrado la puerta del pasillo, la que comunica con los dormitorios. "Esa tenía que ser"-se decía-, porque los pisos estaban dispuestos simétricamente y era la única puerta que una vez cerrada podía dejarla con tan sólo la mitad de la información metida en el vaso de agua... "Han cerrado la puerta del pasillo...", se dijo apartando el vaso del tabique y rascándose la marca curva del filo del vaso sobre el cachete izquierdo. "¿Y ahora...?",se lamentó desplomando su cuerpo blandito y "embatado" encima de la cahemire del sofá.

En la mesa de la cocina se quedó dormido el café con leche, las hebras de lana blanca del cielo comenzaron a tejer una bufanda sobre las azoteas del barrio... No muy lejos, más arriba de la cuesta "Los pobres", por la carretera de Medina, comenzaba a oírse más cerca cada vez, el pregón "jartible" y acostumbrado del que venía vendiendo, como cada lunes, papas y naranjas...

Pascualina se removió sobresaltada y despertó de un sueño extraño de carpas de feria de colores y puestos de algodón dulce que de pronto comenzaban a convertirse en objetos animados que la perseguían por un camino embarrado y oscuro, lejos de las luces de la fiesta.... Soltó un bufido de alivio al verse repostada en su sofá. Un regusto a café en la boca y un hambre feroz la hicieron después gruñir de rabia. Pero esto se le pasó enseguida también, en cuanto se acordó de las voces aquellas de por la mañana... Se había quedado dormida... No podía ser, ¿qué hora era? ¿y el café con leche? y la vecina ¿dónde estaría?.

Cogió el vaso que había dejado sobre el cachemire y se incorporó con trabajo; una, dos y hasta tres veces se le fue el trasero de nuevo al asiento. Resoplando, soltó el vaso y apoyó bien las manos para intentar levantarse de nuevo sobre el brazo del asiento y un cojín...

No se escuchaba nada, ningún ruido. Las once de la mañana eran ya. Esto no se lo podía perdonar ¿qué detalle de la historia se habría perdido? Iba a quedarse sin saber por qué la vecina de al lado dijo lo que dijo y por qué había cerrado la puerta del pasillo... Pero, aunque la necesidad era grande, muy grande y acuciante, lo primero era lo primero; el café. Ligerito ahora ya, recalentado que no daba tiempo para más. Un sorbito bien caliente y un mordisquito a la madalena de limón. Con eso ya volvería Pascualina a entrar en su cuerpo de verdad.
Metió el vaso en el bolsillo de la bata y arrebujó un poquito dentro de ella las lorzas que se habían colocado de mala manera durante el sueñecito involuntario en su sofá.
De nuevo se oyó trasiego al otro lado del tabique. Sí, sí. ¡ay qué feliz, qué feliz! Tenía que saber, aunque ya podía intuir lo que había ocurrido, pero debía cerciorarse. De otra forma la digestión del almuerzo se la comería a ella y no podía ser; no podía tener mala digestión que después le entraban gases y eso sí que era malo.
La vecina se disponía a salir de casa con los niños. Sí, sí... Oía trasiego de maletas escolares y pasitos precipitados, eso confirmaba su teoría: ¡la vecina se había quedado dormida y no había llevado a los niños al colegio!.
Pascualina se sentía feliz, un gozo inmenso le llenaba enterito su cuerpo embatado, desde las zapatillas a la coronilla y un estremecimiento, que recibió agradecida, dibujó una sonrisa mellada en su cara de lunes.
La coqueta se había quedado dormida... "Claro", pensó, "A saber si por la noche no anduvo la vecina con eso del internete hasta las tantas...", "¡qué ejemplo de madre...! Y es lo que digo yo... ¡que hay mamás y mamaítas...!" sentenció en voz alta.
Todavía faltaba lo mejor. Pascualina tenía que hacer algo más, lo más importante si se paraba a pensarlo; la vecina coqueta debía saber que ella, Pascualina, la había pìllado infringiendo una norma fundamental en toda madre que se precie: no quedarse dormida nunca. Ella desde luego nunca, nunca, nunca. Ella sí que era una madre en condiciones, como está "mandao", que aún a sus hijos atendía gustosa en todo aunque ya pasaran de los veinte años...
De un salto, como si fuera la bailarina de una cajita de música, fue al lavadero a por el cubo y la fregona, el limpiasuelos con olor a pino y un trapo que empapó de limpiacristales. Esto la ayudaría como excusa para justificar su presencia en el rellano; ¡no era cuestión de que la tomaran por cotilla...!
Ajustó el cinturón de su bata de guata y abrió la puerta. "Ya verá esta ahora...", se dijo.

Teresa abrió la puerta y colocó las maletas en el rellano, aún daba tiempo de llegar al cole para la hora del recreo... De repente se percató que la vecina la miraba apoyada toda entera sobre el palo de la fregona con los ojos fuera de las órbitas. ¿Y esto?, pensó sorprendida.

Los niños salían de casa cuando Pascualina, en un esfuerzo atroz por no desmayarse de gusto acertó a enlazar una frase que le salió de las tripas:
-¡Uy! ¿es que no han ido los niños al colegio hoy...?

2012-02-03T13:55:00.000+01:00

Verde llama destilada en ámbar derrama al calor mareas de besos

...y entre besos tú me miras y me adivinas... que quisiera ser, amor, entre tus manos... siempre

...compañera dormida sobre tu pecho, abrigo fiel de todos tus sueños.

2012-01-24T14:23:00.007+01:00

En aquella lágrima que no me viste ¡loco de besos tú, amor!, asomaron en estertores de muerte aquel dolor, todo el miedo... la soledad.Y aunque la eternidad acabara compañero mío, tus besos mesan hoy las espinas. Me dicen ellos que sí era cierto... que el amor existía.

valcarcel recuperado en la universidad de cadiz

2012-01-14T14:00:00.000+01:00

Cuanta más gente sepa lo que se ha aportado en Valcárcel, mejor.

desalojo valcárcel 2

2012-01-13T10:03:00.000+01:00

UNA VERGÜENZA. UN ABUSO DE PODER. QUEDA ASÍ INAUGURADO EL AÑO DEL BICENTENARIO DE LAS NARICES.

Ana Belen - LIA. VIDEO ORIGINAL

2012-01-02T22:33:00.000+01:00

ALTO INTERÉS EN LA COLA DE LA CAJA DE AHORROS

2011-12-31T21:36:00.001+01:00

Puede decirse que Mariquilla no estaba muy por la labor de dar consejos aquella mañana; era final de mes. El final de mes es como un limbo en el que la conciencia "viaja en el tiempo" a lugares maravillosos llamados comúnmente "del uno al cinco".
Normalmente Mariquilla tiraba de la suegra los fines de mes, iba al mercado a por su kilo de peras de agua, el pan de telera o lo que ella le pidiera. Le ponía su buen puchero con "to lo'avío" y ya de paso comían los niños, el marido y ella. Pero este mes nada; el último domingo de reunión familiar había habido follón en el chalecito de la cuñada. Nada grave en principio, una porfía como otra cualquiera, pero la suegra había sacado la pechera para defender a su niña y ahora andaba la cosa tirante...
Total, que estaba ya en la cola de la caja de ahorros para pedir un anticipo a ver si la santa benevolencia le daba el sí quiero...

Todo esto me lo contó Mariquilla después, cuando salimos las dos al día soleado, yo con cincuenta euros menos y ella con un "la madre que los parió" en el monedero. Ya me conocía yo al "malage" del cajero, un tío con ojeras violeta, cara de perro despertado a pedradas y polito de "lacoste".
Al principio no había visto a Mariquilla; llegué con un sofocón por las prisas y con un creciente dolor de lumbago, así que me senté en la primera silla que vi, al lado de una gitana mayor de mil colores con unos corales de zarcillos que quitaban las penitas del "sentío".
"Po ezo descanzá y zu poquito de caló zeco...", me dijo ella en respuesta a mi información gratuita: "Me voy a sentá que vengo fatá del lumbago...".
-Ya...-respondí- pero fíjese usté que con la hora que é y todavía no tengo ni planteao el almuerzo...

Una señora con aspecto de gallina clueca arribó a puerto echando el ancla al final de la cola.
La cola da para mucho, así que en un "arriquitaun" tuvo la deferencia de darme su consejo para remediar el dolor de lumbago: pañitos calentitos de la plancha... Eso, según ella era un remedio fenomenal. "Yo tengo mi bolsita de agua caliente..."- le respondí, a lo que la gitana mayor-de-los-corales apostilló: "¿una mantita elétrica no tiene muchacha?"
-Ojú, es que eso vale mu caro...-me quejé- Yo me quedo con la bolsita, mejor... en cuanto llegue me la pongo-dije, porque ya empezaba a temer que me pidieran el teléfono para llamar al día siguiente a ver cómo seguía...

Llegados a este punto ya tenía a tres doctores por delante y a dos sufridores nuevos por detrás de la señora clueca, pendientes, interesadísimos en no perder detalle de la conversación sobre mi lumbago.
Y allí al final, al final de la cola o al principio, según se mire, vegetaba Mariquilla justo detrás de una boina con un señor debajo. Tal estaba siendo el revuelo y el rosario de consejos sobre mi lumbago que hasta aquellos lares llegó el tangai y ella, volviéndose hacia atrás y enmarcando un consejo entre sus labios pintados de rojo-mercadona, sentenció sin saber en principio a quién beneficiaba su sabiduría de descansillo:
-Ezo, ezo mejó darze con un zecadó der pelo...

AMOR DE MENTIRA

2011-11-27T13:43:00.001+01:00

Ver Mapa de la violencia de género 2011 en un mapa más grande

ASAMBLEA BRUJERIL, NUEVE Y COMA TREINTA. (CHIRIGOTA CONTRERAS)

2011-11-23T11:27:00.002+01:00

Tipo: el particular.
Destacaría, no obstante el guiño erótico de la Reme que superó con creces la bata de lanilla con brocado de la Loli y mi poncho rojo pasión: aquellas babuchas de fondo negro con el conejito del playboy en plateado. Así, los dos simétricos, los conejitos, juntitos.
La Piru fiel a su estilo chacina, embutida en unos leggins imposibles y revestida a su vez con un jersey apretaíto.
Angeles con su libro de actas y las mechas a punto de caramelo, era la más acorde a la situación; de presi, pero a la fuga..
La muñeca, en vaqueros y con cuarenta y ocho kilos (triunfo donde los allá con cincuenta tacos).
De secretaria-apuntadora y guardiana de la moral comunitaria, la "guapa", haciendo gala oportunamente de una original camiseta de "Chapa y pintura Manolito".

Total que llego. Mi poncho rojo pasión diluye su protagonismo de mercadillo pese a mi paseo-pasarela-adrede. Me defiendo de la broma: "presidenta túuuuu" ¿yo? ¡nanais!.
Comienza el combate.
La "guapa" portadora de una bolsita de plástico (pagada convenientemente a dos céntimos) menea los quince papelitos del interior.

"Errrr quinze" "¡la niña bonitaaaaa!"
¡Anda la Mariajo! Esa no'stá... y no va a queré. Pero le tocó...

Solucionando la "maldá" brujeril imperante y sin saber a qué se venía hace su aparición la pobre de la puerta dos, con look "Fofito-forever" acompañada de manera incondicional por un aspirante a marío monocromático y con muy mala leche.

Recapitulamos: en este punto la reunión vuelve a comenzar. Se guarda el papelito de la del quince... con artístico disimulo. Los conejitos de la Reme mueven las orejas de gusto.

"Estamos eligiendo la nueva presidenta... Pero que no tiene que hazé ná, to lo lleva la gestoría. Es más que ná pa comprá los producto de limpieza y llamá si ze estropea argo. Vamo, que no lleva er dinero ni ná de ná..."

Meneo de papelitos. "Errr dó" , ¡anda Pepi que ta tocaoooo!
"¿Pero ya e prezidenta?", refunfuña el monócromo.
"¡Qué se le va a hazeeee!"- Fofito es un hilito de voz.

Se levanta la sesión que los niños esperan la cena.
Corrillo de casapuerta: "que si la del nueve, que si los rezibo que no ze pagan, que si la lú de la escalera..."
Me despido del respetable: "no sabéi ustede ná ni ná... ¡latín sabéi!" "...y cuatro idioma má si me apura. Mira la Mariajo... contenta que va. ¿Quién quiere sé presidenta-postisa? Eso de comprá lejia na má no tiene glamú ningunoooo"

Buena'nosheee artistaaaaa...

2011-11-02T16:40:00.002+01:00

2011-10-30T17:30:00.001+01:00

La madrugada cómplice envuelve el suave velo de tus caricias, ¡aquellas mariposas...! ella abre el universo efímero donde caen en pétalos las canciones de mis placeres...
Como una niña adorno con ellas las horas extensas... mientras escribo en tus ojos deseos que siguen naciendo... amore... amore...
...amore...

La eterna vida se ahoga en un instante.
Un instante de mil años en el que vivirás sobre mi piel...

Cuarto Milenio.Neutrinos. Viajar en el Tiempo.2-10.

2011-10-16T00:32:00.000+02:00

DOÑA MERCEDES

2011-09-11T13:37:00.001+02:00

Todos los días a eso de la una de la tarde tenía que entrar a la iglesia, menos los sábados y domingos, que yo me veía fuera del alcance de sus zarpas.
Todos los días Doña Mercedes me obligaba a acompañarla a "hablar con el señor". Alguna vez incluso a misa y allí me veía yo observada de reojillo por aquella octogenaria con una mala uva de narices y una altanería a prueba de bombas. ¡Pues menudo reojo tenía!

A las doce tenía yo que haber terminado todas las tareas domésticas porque a esa hora ella ya se estaba vistiendo para salir. Apenas me daba tiempo de ponerme los zapatos y adecentarme el pelo y ya estaba ella compuesta y tiesa con el bastón de empuñadura de plata en la mano, esperándome junto a la puerta del ascensor.

Primero visita (o revista) a todas las tiendas del barrio. Eso no me disgustaba, claro. Después a la carnicería o a la frutería o a la pescadería... y siempre para dejar bien claro que ella se merecía el mejor y más exquisito trato, que su marido había sido "caballero hospitalario" y no sé qué más cruces franquistas. Amén de tener dos hijos catedráticos, que por todos los sitios lo decía.

Aquel día llevábamos pescadilla.

Las puertas de la parroquia estaban abiertas de par en par ese día. "Qué raro", me dije.

-Doña Mercedes, a ver si es una boda... -le dije al verla tan dispuesta subiendo la escalinata.
Lo dije por decir porque por más que buscaba el coche de los novios, yo veía aquello muy tranquilo.
Cuando entramos a la iglesia casi me da un soponcio.
Allí, en el pasillo central, ante un señor muy serio vestido como una mesa camilla brillaba un ataúd.
A izquierda y derecha los familiares sentados en los inquisitoriales bancos, lloriqueando y lamentando. Y yo con la pescadilla.
No podía creérmelo.
"Mujer, reza hoy en tu casa... ¡menudo corte!", pensaba yo. Pero ¡qué va! Doña Mercedes del sagrado corazón ya estaba dispuesta en un banco con los ojos mirando al altar o a la mesa camilla ¡yo qué sé!
Y yo con la pescadilla. Me dio pena y la acomodé dignamente a mi vera, esperando que no se notara el olor a fresco...

Aquello se me hizo eterno. Yo miraba a la gente vestida para la ocasión, al muerto que seguro todo le daba igual y a la señora Doña Mercedes tan pancha.
Una carcajada me empezó a presionar en el pecho en un intento por no soltarla. Era surrealista. Hubo quién nos miró extrañado y eso hizo que me sintiera más incómoda.
"¡Que yo no conozco al señor este!, ¡que quiero irme de aquí!"
Y la pescadilla sobre el banco, que como empezara a destilar...

Después de unos minutos Doña Mercedes me miró con esa cara de estar contemplando un insecto y me dice: "Vete para casa y ve preparando el pescado"
Yo, envuelta en una compulsiva intención de agradarla siempre le dije: "No, no se preocupe... tendría que cruzar sola la calle"
Pero Doña Cátedra se quedó, estática, digna, seria y compungida ante la escena.

Y yo, más ligera que el viento me fui a la calle con la pescadilla dando saltitos de alegría sintiendo el sol en la cara.

El Ciego - Jose Luis Perales

2011-08-21T14:25:00.000+02:00

Aquellos diecisiete años envuelta en estas canciones... mientras los otros niños jugaban a ser mayores.
Aquellas mañanas de autobús yendo a un trabajo de empleada, aquella puerta a la madurez que jamás quise cruzar...
Aquel abrigo entre sus canciones, aquel encuentro con mi soledad...

EL GADITANO, CUANDO SE ARRANCA POR PIROPILLOS, DICE...

2011-08-17T13:01:00.000+02:00

-¡Qué arte Cadi! ¡qué buena está la Caleta pa cogé burgaillo!

-¡Ay que malegrao la tarde!

-¡Una arfombra colorá tenía que lleva!

-¡Qués diesiosho año más bien cumplío!

-¡Qué arte tiene hija!

Y es que Cadi es mucho Cadi. Tanto piropillo lleva la salitre que... ¡hasta las gaviotas de la Caleta parecen pavos reales de gordas que están! o... ¿serán las mujeres caleteras jugando al bingo por las tardes que las engordan con las sobras de tortilla de la merienda?
¡Cómo se pasean! ¡parecen las gobernantas de una casa rica! con su pechera inmaculada o parda. Y la cabeza chica bien alta, que sólo bajan pa picoteá las chuchería de los niños.
Nueve de la noche. Mar de Cádiz y sé feliz.

EL REINO DE NOJK. EL COMIENZO.

2011-08-16T00:42:00.004+02:00

Un sonido gutural llenó de temor a Altira. Algo se aproximaba.

No tendría posibilidad de excusar su visita clandestina si la encontraban allí, aquel era un lugar prohibido, sólo permitido a las viejas dueñas.

Despacio, se retiró del almacén de embriones, parpadeando varias veces, aún cegada por el fulgor púrpura que desprendía el tanque.

Durante una pequeña unidad de tiempo había permanecido asomada a él, hipnotizada por el borboteo del fluido que protegía a los futuros ódriaps.

Había sentido hambre... ya debía de haber concluido el banquete en las salas buihara... Por ello alguna hermana habría notado su ausencia. La buscaban, debía salir de allí. Las entrañas de Nodriza no eran un lugar acertado para una joven Nojk.

Rápida, recogió de manera instintiva los rojos cabellos sobre sus pálidos hombros mientras dirigía una mirada fugaz a su alrededor; la sala de embriones estaba desierta...

Echó su cuerpo delgado sobre el suelo, dejando que los anaranjados énipos y los repugnantes vejtas, especie de gusano de gran longitud, cubrieran su piel.

Reptando sobre el suelo de la gran bóveda, Altira intentó avanzar hacia el final del tunel. Fue entonces cuando, sin comprender cómo había llegado, encontró ante si la esbelta figura de su reina Inharah.

Seguida de un pequeño grupo de hermanas mayores, servidoras de sangre, la reina Inharah vomitaba su desprecio en la mirada que posó en Altira. La joven Nojk se estremeció; ser sorprendida violando las leyes de Nodriza iba a proporcionarle un castigo ejemplar.

Intentó levantarse, pero su cuerpo tembloroso resbaló al apoyar las manos sobre la alfombra de insectos. Sintió el viscoso manto en su rostro al golpearse en él.

Una leve queja salió de sus labios, arrepentida en el mismo instante sintió sobre su espalda el azote del cetro de la reina, tal como su mente había temido sólo un segundo antes.

Lamentar, demostrar ante la gran reina el dolor, era un hecho por sí mismo susceptible de un castigo físico; de un dolor mayor.

Altira se atrevió por primera vez a mirar a Inharah.

Jamás había estado tan cerca de ella y llamó su atención el hermoso color rojo de su sexo, el cuerpo alto y delgado y los pequeños pechos adornados con finas láminas de plata...

Un deseo carnal, fulminante como el odio traspasó el vientre de Altira; en aquel momento hubiese querido tocar a Inharah, enredar sus pálidos dedos en aquel vello rojo y espeso, sentir el latir de la sangre bajo la piel excitada. Comprobar por sí misma el dulce placer sólo reservado a las hermanas mayores. Vivir en una pequeña unidad de tiempo lo que le hubiese reservado su vida en Nodriza. Los privilegios de gozar de todas las capacidades plenarias, la sabiduría, la madurez.

Los pechos de Altira aún no habían crecido y aunque esto entre las Nojk era un símbolo de belleza, el hecho de poseerlos y adornarlos con delgadas láminas de plata recordaba a todo el reino la madurez, el poder... y la prohibición de tocarlos, despertar el deseo dormido y ancestral de una maternidad olvidada, forzada a desaparecer para siempre.

Las miles de unidades de tiempo ayudaban; la evolución del reino, el domino sobre los ódriaps... El origen humano era un recuerdo detestado.

Por este empeño no podían tocarse, despertar un deseo dormido en aquella lejana naturaleza. Adornarlos entonces era proteger el futuro, el único futuro. La evolución de Nodriza.

Los ojos de la reina, que brillaban en un latido rítmico y tornasolado, impidieron a Altira bajar la cabeza. Permaneció inmóvil, mientras los centenares de insectos envolvían su piel.

Observó aterrorizada la sonrisa que comenzaba a abrirse en el rostro de la reina y en sus hermanas mayores como el descubrimiento terrorífico de la incertidumbre más atroz.

Unos pequeños colmillos asomaron sobre la carne violácea...

En aquel instante volvió a escuchar Altira el mismo estertor que le había puesto en alerta, pero esta vez envolviéndola, estremeciendo su cuerpo con su cercanía.

Entonces lo supo; jamás volvería a ver a sus hermanas...

Ecce abeja, el tapiz de lana y la fila de pasajeros (quizá fuera un sueño de Alicia...)

2011-08-11T01:32:00.001+02:00

Cuando recoges el cuerpo envolviendo las rodillas con los brazos y las apoyas sobre el pecho, se abren las puertas del universo; el universo pequeño, el gran universo.
Eso mismo hice.
Fue entonces cuando encontré una peregrina abeja recorriendo un espacio pequeño del suelo rojo y casi hubiese sido posible no haberla visto si el silencio del monte lo hubiera dispuesto de otra forma.
Una realidad negra y amarilla marchaba sin detenerse a la izquierda de unos pies que no me pertenecían.
En aquel momento me di cuenta de que las abejas no solían caminar tanto.
En efecto; no era un mérito suyo aquella diligente procesión, la abeja había muerto y era llevada por devotas costaleras como un trono en un culto religioso.

Ignoraba dónde exactamente estaba el hormiguero y si el abdomen de la abeja cabría por él. En buscar el hormiguero comencé a pensar cuando un trueno terrible llamó mi atención justo por encima de mi cabeza... Una fila de pasajeros sentados en cómodos sillones estrechos se empeñaban en llegar a algún lugar.
Me propuse entonces ir con ellos dónde quisiera que fueran: "A cualquier lugar", pensé.
Y mis ojos miopes se esforzaron en seguirlos tenazmente. "¡Esperadme, esperadme!", les decía.
Los imaginé sentados ordenadamente escuchando música o leyendo el periódico sobre asientos de altos respaldos, mientras azafatas con bonitas piernas atendían a sus peticiones.
"Van a Italia.", me dije. "Van a Italia todos en fila, y una ensalada de tomates, queso y albahaca les recibirá muy pronto."

Me pregunté por qué nunca antes había visto ni oído un avión por encima de aquellos montes y me pareció que aquello era algo feo de todas formas.
Puse todo mi empeño en empujarlo más allá de los montes y poco a poco lo fui convirtiendo en un mosquito cada vez más pequeño.
Sé que hubiese sido difícil convencer a alguien de que aquel puntito minúsculo sobre el cielo era en realidad un mosquito volando hacia Italia con una fila de pasajeros en su interior pensando en ensaladas de tomate, queso y albahaca.

Aunque este hecho no hubiera sido nunca un problema para mí, porque pronto conseguí olvidarlo. Tan rápido como mis ojos miopes volvieron a contemplar el cielo con su justo color azul, sin mosquitos diminutos.

Yo no había cambiado mi postura en todo el tiempo y me mantenía recogida como las velas de un navío confiando en el buen viento... entonces, al bajar un poco la vista, me topé con la verdadera razón por la cual había subido a lo más alto de la casa en aquella hora mágica: observar cómo se tejía un denso tapiz de lana de alcornoques... hasta el límite de mi horizonte.

LAS BARBACOÍTAS DE LAS NARICES.

2011-08-07T16:43:00.000+02:00

Vergüenza me da ver cómo dejaron la playa tras las barbacoas por el Trofeo Carranza. Y es que el espectáculo es bochornoso.

Deberían tomar medidas más duras para que esto se evitara, da pena ver nuestra playa llena de basura como un vertedero. Aunque algo me dice que la alcaldesa sí "despertará" de su letargo con motivo del 2012...

De todas formas los gaditanos deberíamos de querer más lo nuestro y no me refiero sólo al carnaval, porque están todas las calles sucias de meadas de perro (o no) a cada cinco metros y en cada esquina. Da asco. Amar nuestra ciudad es cuidarla, pero a veces se demuestra este comportamiento nefasto que bien deja que desear. ¿Qué imagen da Cádiz?

He visto en un programa de noticias el espectáculo de basura e inmundicia en que se ha convertido la playa. Todos los años igual, arrastrando a los borrachos para desalojar aquello. ¡Qué inconciente puede llegar a parecer el ser humano, qué poco control, qué asco!

Mi crítica también para la empresa de autobuses que no dispuso más líneas para desplazarse de Chiclana a Cádiz y de San Fernando a Cádiz en las horas en las que se preveía más afluencia de viajeros.

En el "Pájaro" parada inicial en Chiclana la cola era interminable y los autobuses salían sólo de hora en hora por ser domingo. Hubo personas que se quedaron en tierra, pasando el autobús de largo sin dar explicación alguna el conductor y transportando personas hacinadas como animales de circo.

Gente que no llegaba a tiempo a trabajar... Algunos optamos por ir primero a San Fernando, aunque allí no mejoraba el servicio. Ni mucho menos; la chiquillería (muchos no llegaban a dieciocho), con litros de alcohol, se ponían los cubatas en la misma parada y subían después sin que el conductor ni nadie dijera nada. Fumaron en el trayecto dentro del autobús y este iba con todo el pasillo ocupado de personas de pie y bolsas con botellas de cristal...

No quiero pensar si pasara algo en una situación así. Las normas de seguridad se las saltaron a la torera.

¡Una vergüenza!

CUIDADOS INTENSIVOS (poema)

2011-08-03T16:10:00.000+02:00

DE MERENGUE LA ERMITA.

2011-07-21T00:40:00.002+02:00

Pilar, pasa las tardes sentadita en su silla de enea a la vera de aquellas puertas enormes de quinientos años. Ella misma también es una historia.

Yo nunca había entrado en la ermita de San Antonio y cámara en mano me dispuse a pedir permiso para cotillear un poco.

Hace algunos años ya hice una foto de la entrada de aquella iglesita que parece un pastel de merengue, con su azulejo del santo a un lado y una señal de tráfico al otro. Cosas del progreso. Ella misma me lo decía al querer aparcar el coche: "Si es que esto estaba echo para los borriquillos, no para los coches..."

La ermita está en la parte alta de Ubrique, escondida entre un vericueto enredo de callejas estrechas e imposibles. Por más que lo intento no puedo dejar de pensar en cómo se las apaña un ama de casa para llevar la compra hasta aquellas alturas mientras el "marío" se lleva el coche; con lo pesados que son los "mandaos" aunque haya un colmao cerca, que por allí no vi ninguno dicho sea de paso.

En Ubrique tienen un dejillo muy simpático al hablar, parece que cantan la última sílaba o la antepenúltima, no me acuerdo bien ahora. Es graciosa la impresión que da cuando te saludan, que en vez de un "hola qué tal" es un "¿qué hase?".

Enseguida se te llena el corazón de "ubriquiña", que es como yo llamo a la hospitalidad de la gente de Ubrique.

Así me contestó Pilar, con "ubriquiña" a manos llenas y así soltó un momentito la muleta y me abrió los grandes portalones de la ermita.

Pude contemplar entonces un precioso retablo silueteado en dorado y pintado de verde oscuro, lleno de todos esos adornos que se exponen en las iglesias y que ya no sabría describir con detalle. Aunque lo que sí recuerdo perfectamente son los pañitos del altar almidonados por ella y al saltamontes que como un excursionista, exploraba una parte del retablo...

Un suelo antiguo en damero llamó también mi atención y le pregunté a Pilar si tenía los mismos años que las puertas. "¡Uhhh, desde chica no he visto otro aquí, siempre ha estado el mismo que yo sepa!"-me decía.

Pero Pilar lo que quería era enseñarme lo que había arriba del todo. Y para ir arriba del todo entramos por un lado del retablo hasta una azotea adornada de buganvillas, donde disfruté de unas vistas preciosas del pueblo.

Las nueve de la noche en el estío es la hora perfecta para disfrutar de algo así. Todo parece mágico y bueno, es como una sonrisa que ilumina un rostro ya hermoso.

Pilar no necesita de esos destellos de todas formas, ella es incondicional cuidadora de la ermita y lo hace de una forma completamente desinteresada desde niña.

Relevó a su madre en esa tarea y ninguna nunca cobró nada... ella se queja de no tener hijas que la ayuden. "Mis hijos dicen que ellos no, que no son masoquistas... y aquí sigo hasta que Dios quiera, que no sé quién se va a ocupar de esto cuando yo no esté" "Mira, aquel pañito de croché lo hizo mi madre..."

-¿Y usted vive cerquita Pilar"- le preguntaba yo.

-¡Ahí mismo!, ¡que me vine cuando me casé pa cuidar de esto!-me decía.

Y allí mismo vivía, que de lejos vi la puerta de su cocina. Allí mismo en el patio, a la izquierda de los portalones centenarios.

Con un celo de madre cerró la iglesita, que yo no sé cómo puede cuidarla y limpiarla ella sola con su muleta...

-Y quieren venir a verla la gente y le digo que no, porque nadie me da na ni me ayuda nadie.-se quejaba.

-¿Y el cura, Pilar?

-¿El cura? El cura viene de cuando en cuando a "da" una misa o a "casá" a alguien y ya está...

Pilar me contó muchas más cosas y me hubiese quedado más tiempo allí sentada con ella a la fresquita, junto a su silla de enea, si el coche no hubiese estado mal aparcado, que pasar por aquellas callejas con él ya es un triunfo. Cosas del borrico progreso.

Me fui rabiosa por dos cosas; la primera por no haber podido darle dos trompazos al cura, que seguro que bien que cobra él las bodas y un porcentaje de los reportajes de fotos de los novios. Y la segunda por Pilar, que seguro que piensa que su cuidado en la ermita de San Antonio le servirá de algo a los ojos de Dios.

Por lo menos eso supongo que le habrá retahilado el cura...

Así que si vais por allí dadle algún regalito económico a ella que bien se lo merece, que tiene una pensión mu chica, muchos años y una muleta para andar.

Y sobre todo dadle mucha "ubriquiña".

Lara Fabian - Immortelle

2011-07-15T00:29:00.001+02:00

SANTAS MENTIRAS.

2011-07-10T16:16:00.004+02:00

Siempre nos han vendido humo. Les conozco desde dentro y sé de lo que hablo. Supongo que es tremendamente personal el hacerse un seguro de decesos, porque de esto mismo quería hablar: del seguro de decesos.

Existe la tradición de "apuntar" al recién nacido en la aseguradora, igual que se "apunta" a socio del equipo de fútbol. El recién nacido paga desde que nace el derecho a descansar cuando deje de existir en un digno nicho, por un máximo de cinco años.

Durante el corto espacio de tiempo en que estuve intentando aprender a decir "Diego dónde dije digo", me encontré con frases como: "¿Cuántos entierros pagó mi padre, si estuvo toda la vida?"

Pues sí. Este señor, como tantos y tantos, dan de comer a la bestia informe del capitalismo manipulador. Al negocio del miedo.

La solución pasa por replantear estas "tradiciones". ¿Es necesario pagar una cuota desde que se nace para que te entierren? ¿No es esto ridículo?

La misma aseguradora establece unas primas que aumentan según la edad del individuo. O lo que es lo mismo: el riesgo a fallecer aumenta según nos hacemos viejos, esto es lógico. Por lo tanto: ¿no es regalarles el dinero a ellos hacer un seguro de decesos a bebés, niños y jóvenes?

Actualmente los jóvenes, por regla general, no se preocupan por estos pormenores (más que nada porque ya se lo pagan sus padres o abuelos, más conformes a la tradición).

Las aseguradoras, que saben tela, para "tapar" estos huecos venden a los que no quieren el seguro de decesos, un seguro de decesos (por narices) pero disfrazado de seguro de accidentes. Con remuneración diaria por estancia hospitalaria, pero sólo si es por motivo de una intervención quirúrgica y sólo después de tres días de ingreso... y más adornos por el estilo.

En resumidas cuentas que sigues pagando durante años y años y años un seguro de decesos para que, cuando te mueras, tus familiares tengan que sacarte del nicho a los cinco años. Esto la gente no suele entenderlo y por eso reaccionan así. No se trata de ir "juntando" el dinerito para el entierro, pagas un mes por si te mueres ese mes, pagas el siguiente, por si acaso te da por morirte el siguiente...
Entonces, ¿no es más lógico hacerte un seguro de decesos cuando empieces a "renquear" escandalosamente y no en la más tierna infancia? Total, vas a obtener lo mismo, pero te saldrá mucho más económico y además podrás aprovechar lo ahorrado para unas buenas vacaciones (digo yo). El ser humano es un animal de costumbres...

Existen, por otro lado, pequeños ajustes que pueden hacer en tu póliza sin tu consentimiento y por supuesto sin enterarte.

Aconsejo en este punto que, exijáis el presupuesto en vuestra presencia y a ordenador. Y que miréis siempre qué es lo que pagáis por "el seguro de accidentes", ya que según esto obtendríais más o menos dinero de indemnización por uno si lo tuviérais y perfectamente os podrían "colar" el importe mínimo si no miráis con detalle. Y jamás, JAMÁS dejad que os enrollen por teléfono.
Recuerdo una frase super elegante, concisa y contundente que me dijeron una vez. No daba lugar a exponer seguro alguno y es:
NO ATENDEMOS LLAMADAS COMERCIALES. (qué glamour, por favor)

Me gustaría acabar con una nota romántica y muy personal.

Y es que me la "repampinfla" el seguro de decesos.

Cuando me muera, quisiera biodegradarme tranquilamente.

UN NIÑO DEL BARRIO

2011-06-13T00:21:00.003+02:00

Entré para comprar no recuerdo qué...
Eso es lo menos importante de la historia; lo importante fue él.
Sé que la dependienta dijo su nombre al cobrarle el recado... que tampoco recuerdo si era pan u otra cosa.
Lo que sí recuerdo es que tenía el pelo pincho y me llegaba un poco más alto de la cintura.
En Carabinas hay muchos niños, muchos. Juegan en los soportales durante todo el día en verano y en invierno durante toda la tarde. Él será uno de tantos. Irá a uno de los colegios cercanos, no sé.

Coincidí con él en la caja del pequeño super del barrio. Era horario de colegio.
Él se sintió obligado a dar la explicación pertinente de por qué no había asistido a clase. Supongo que al vernos a mí y a la dependienta, aunque ninguna de las dos preguntó.
El chico "pelopincho" dijo:
-Hoy no he ido al cole porque había excursión...
-¿No te gusta ir de excursión?-le preguntó la dependienta.
-¡Sí, sí que me gusta!... pero es que no tenía ganas...

Le acaricié su pelo pincho.
Se fue a casa.

ESCULTURA URBANA

2011-06-04T22:46:00.003+02:00

LA CONSUMACIÓN DEL PUEBLO

SOFÍA

2011-05-31T10:47:00.004+02:00

Hoy la encontré en la puerta del colegio. Fuímos caminando un trecho juntas, mientras respondía a mi pregunta: "¿Cómo estás?"

"No hay faena", me decía. "Ahora espero que me den la ayuda municipal de nuevo... Ciento ochenta euros"

La encontré más delgada; cinco kilos menos, me dijo ella.

"Hoy las niñas no llevan zumo para el recreo, y en casa ya no queda leche. Esta mañana desayunaron unas galletas."
"Un poco de pollo sí me queda, y algunas gambas congeladas de Navidades..."

"¿Y el banco de alimentos?", le pregunté.
"No hay comida" "Sólo dan una vez al mes ahora..."

"¿Sólo te dan ciento ochenta de ayuda...?"
"Sí, y eso que el padre de las niñas me ha bajado la pensión porque ahora cobra menos... Tresciento cincuenta... lo que me cuesta el alquiler; este mes no me queda nada para comer."
"Menos mal que se las lleva Julio y Agosto; las echa de menos."

Tras nosotras llegaban otras madres, una vez alcanzamos la esquina me despedí de Sofía. "Voy al médico, Sofía... Un beso"

El camino hasta el ambulatorio estaba sembrado de cristalitos finos, y los pisé todos.
Por ella, por mí.

ADÓPTAME...

2011-05-24T19:55:00.006+02:00

Aquí os presento a Vianka.
Es una preciosa gatita de un año que acaba de ser mamá. Su dueña dice que es una "gata persa del himalaya", pero considero que es preciosa sea de la "clase social" que sea.
A Bianca le ha sucedido lo mismo que en ocasiones les sucede a los mamíferos hembra; tener que apechugar ella sola con la prole.

Ha tenido cinco gatitos, ahora tienen dos meses y se hace necesario regalarlos a algún ser humano responsable y afectivo.

Así que haced el favor de tenerlo en cuenta, por si conocéis a quién quiera una mascota tierna y entrañable...
Bueno, será problable que se columpie en los visillos, o utilice el sofá como rascador... Pero os digo algo... los celtas creían que los ojos de los gatos eran las puertas de las casas de las hadas... Y otra cosa más; si os gustan los grandes felinos, sus andares elegantes, su misteriosa belleza y la comunidad de vecinos no os deja adoptar una pantera...

¡Llevaros a casa uno de los gatitos de Vianka!
La pobre, siendo una madre amantísima y extremadamente protectora está quedándose en los huesos, ya que los niños no sueltan la teta.
Aquí os dejo alguna foto, no son recientes pero os prometo más.
Por cierto, hay dos negros y tres grises aunque no sé cuantos son hembras y cuantos son machos.
Tendrían que recogerse en Chiclana, en la zona de los Gallos. Aunque si el posible dueño no puede desplazarse por motivos razonables, que no se preocupe. Se lo llevamos más rápido que una pizza y gratis total.

CADIZ TAMBIEN

2011-05-22T03:33:00.004+02:00

En la manifestación de ayer por la tarde se contabilizaron alrededor de 3000 personas que de manera pacífica expresaron su protesta hacia el abuso y el maltrato que sufrimos los ciudadanos por parte del poder político y la banca.

Marcharon hasta las Puertas de Tierra. No hubo incidente alguno. Padres con sus hijos, jóvenes, mayores, todos juntos en una sola voz: "El pueblo unido".
Mientras en la plaza del Palillero otros jugaban con los niños, había globos, pintura, malabares...

Por las calles, se aunaban las voces y los instrumentos musicales. La gente alzaba los brazos moviendo sus manos, otros saltaban, danzaban...

De nuevo reunidos en el Palillero, hubo turnos para hablar. Se ha respetado siempre la opinión y la emoción del que se expresaba. Se daban las gracias a los vecinos, a los comerciantes de la zona. Jóvenes de apenas dieciocho años se sorprendían de todo lo que estaban aprendiendo...

"Más aquí que en una biblioteca" "Respeto..." "No podía imaginarme..." "La violencia la genera el miedo y la soledad; aquí no hay violencia porque estamos juntos" "Me habéis devuelto la esperanza"

A las doce se cortó la megafonía, por respeto a los vecinos. La mayoría siguió allí.
"No debe pararse"

Creamos en nosotros mismos. En nuestra fuerza.

AHORA MISMO EN EL PALILLERO, CÁDIZ

2011-05-21T12:31:00.004+02:00

Se ha propuesto un orden del día en la acampada del Palillero, en Cádiz.
Un almuerzo convivencia.
A eso de las cinco comenzaran a organizar las distintas actividades que tienen previstas para la tarde.
Se harán actividades culturales, para las cuales piden algunos materiales: sábanas, pintura de manos, hilos para hacer pulseras, malabares... Cada cual puede llevar una camiseta pintada (no con alusiones políticas) o pintar allí.
Para los niños se tiene previsto invitarles a hacer dibujos y pinturas.

Se está creando un manifiesto para leer más tarde así como la consecución de expresiones en base al cambio, ya conocidas por todos.
Cada cual si quiere, puede decir lo que desee o recitar un poema.
Se pide la participación de artistas y músicos, para esta tarde. También ellos piensan buscar música en internet para animar la concentración.

A partir de las ocho y como es habitual se organizará allí mismo la asamblea en la que todos tienen su sitio.

No se llevarán ni juguetes para los niños, ni pelotas.
Cualquier pequeño altercado puede ser motivo para que la policía disuada la concentración. De modo que estaremos de manera pacífica, concentrados allí, realizando actividades culturales y de asamblea.

2011-05-21T10:15:00.003+02:00

Me resulta algo dificilillo traspasar las propuestas del Sol aquí, ya sabéis que soy un desastre con el ordenador, pero id al blog DIALOGOTOMÍA y podréis leerlas muy claramente. Es el penúltimo post y están acompañadas por fotos hechas por el compañero bloguero Víctor.

Y después... a la calle.

SIBILINA

2011-05-18T13:06:00.005+02:00

Ayer me llamaron por la mañana para ver si estaba interesada en el programa de empleo PLES.
Había entregado la documentación hacía un tiempo.

Me preguntaron qué disponibilidad tenía y cual era mi situación. Seguidamente me indicaron amablemente que ESTA MISMA SEMANA iban a hacer nuevas contrataciones en el ayuntamiento... que SEGURO me llamaban.

La persona que me llamó era del ayuntamiento, pero parecía un vendedor de seguros.

Voy a votar a quien me salga de la peineta.

EL PASEO DE LA BARBARIE

2011-05-15T16:26:00.003+02:00

Como una cicatriz queloide, como una máscara grotesca.Algo infame, terrible, irrespetuoso, sólo útil para llenar el bolsillo de unos pocos, útil para la disposición de medallas en la alcaldía de cara al próximo bicentenario.Un insulto a lo estético, una profanación en toda regla. Algo digno de una enorme consecuencia: que Teófila Martinez no siga en la alcaldía.

Existen gaditanos que entendemos la ciudad como se entienden a los ancianos sabios. Que queremos a Cádiz señora y galeona, que adoramos sus colores de mofletes de chiquilla, surcada de vientos y perfumada de salitre.Quiere Teófila, si siguiera en el mismo sitio tras las elecciones, obligar a los usuarios de bicicleta a la obtención forzosa de un carnet específico para circular con ellas por la ciudad.
Dinero, dinero, dinero. Por aquí, por allá...Me comentan que el parking de Santa Bárbara, justo al lado del parque Genovés, es carísimo además.

¿Paseo de Santa Bárbara? ¡Mejor llamarlo Paseo de la Barbarie!¿Qué quiere? ¿Coches y bicicletas circulando juntos por estrechas y concurridas calles llenas de gente?
Imagino la calle del Rosario, por ejemplo: coches, furgonetas, motocicletas, viandantes y bicicletas... Todos juntos circulando por una calle estrecha, como todas en Cádiz.
Maniobras forzadas, quejas, estrés, insultos y MULTAS. Multas para todos, para los que circulen en bici sin carnet (sólo en Cádiz) para los vehículos mal estacionados, para las maniobras temerarias...

Sumemos.Parking-aberración en un histórico y bello lugar + carnet para bicicletas+ multas= DINERO, DINERO, DINERO.¿Cómo es posible que se haya tolerado la construcción de un parking justo al lado del Atlántico? ¿Ninguna asociación ecologista ha dicho nada?
Esto último me extrañaría y confieso que no tengo los datos, pero sería deseable que este parking se cerrara, y se utilizara sólo la superficie para paseo y recreo de turistas y gaditanos.

Acotar el número de calles dispuestas al tráfico. Disponer para ello las mínimas posibles y sólo para vehículos públicos como taxis y por supuesto vehículos acondicionados para minusválidos y ancianos.Que dicho sea de paso están marginados en el casco antiguo: los coches aparcan en los pasos de peatones y dificultan el paso de las personas con movilidad reducida.

Las aceras son estrechas en la gran mayoría de los casos, obligando a estas personas a "pegarse" a las paredes de las casas para estar más seguros al paso, casi siempre a velocidades mayores de las permitidas, de los vehículos.Las personas en silla de ruedas no pueden pasear tranquilos, los niños susceptibles de un peligro innecesario y evitable...

¡Hubiese destinado la irreverente cantidad de dinero que habrá costado el dichoso parking para ayudar a los ciudadanos a afrontar el gasto de la rehabilitación de algunas fachadas! Conozco casos en los que esta acometida ha sido asumida particularmente por los dueños de las fincas, no precisamente sobrados de liquidez...

¿Qué en Cádiz hay un problema de aparcamiento? me discuten... ¡En Cádiz no hay problemas de aparcamiento! Cádiz no se puede adaptar como un pedazo de barro a la forma que queramos.
Tenemos el terreno que siempre ha estado (sin contar más allá de las Puertas de Tierra...)
Hablo de su casco antiguo, de su historia, de casas viejas y testigos del devenir del tiempo.

Debemos conformarnos con nuestra niña vieja y no querer convertirla en una ciudad grotesca, sólo para regocijo de los inconscientes que no saben respetarla.
Hay que cerrar este parking. Que venga sabia nueva.

Aquí tenéis las fotos que expresan sin lugar a dudas lo que os digo.Primero podéis ver en qué estado se encuentra la balaustrada de la Alameda, sin arreglar aún, con el pertinente peligro que supone. Veréis después la ubicación exacta del parking, justo en el interior de la muralla... A continuación veréis la entrada del emblemático Parque Genovés y el estado lamentable en que se encuentra toda la verja, os puedo asegurar que está así en todo su perímetro.

Por último aquí tenéis la entrada del parking; como se puede ver perfectamente dista muy poca distancia de la puerta principal del parque. Una auténtica barbaridad.
En la última fotografía vemos a un ciclista justo ante la entrada del parking ¿no es esto peligroso? A todas luces, una obra que por su ubicación y su poca funcionalidad dista mucho, es mi opinión, de ser favorable en una ciudad tan pequeña como Cádiz.
NO UTILICÉIS EL PARKING.

COSAS QUE PASAN POR CASA

2011-05-13T20:02:00.003+02:00

El otro día mi niña tuvo un berrinche. De esos que duran muchísimo tiempo.
Cuando ya habían pasado sesenta minutos de pataleo incesante comencé a pensar en los vecinos...
Empecé a temer que bien podrían llamar al timbre, alarmados por el volumen de la rabieta.

Y sí, más o menos a los sesenta minutos me percaté que llamaban a la puerta. Resignada a mi destino abrí y ¿quién era?: el alcalde. Sí, sí, el alcalde. La repera, vamos.

¿Para tanto estaba siendo el berrinche que había tenido que venir hasta el alcalde?
Tras él, un séquito de acompañantes me observaban divertidos. Supongo que les parecería gracioso ver la cara de los vecinos al abrirles la puerta.
El sujeto me tendió la mano, me dió una bolsita con propaganda, boli, piruleta y pidió mi voto. Por supuesto (prometerlo no cuesta, hombre).

La rabieta aún duró un poco más y también el susto que me di al abrir la puerta...

2011-05-08T19:59:00.002+02:00

Vientos que aroma
recogen sombríos
y desechan instantes
suaves de lino

Vientos carnosos
de pequeños placeres
humedades de tierra
y altares de rio

¡Enteros los vientos
roto el hastío!

¿Qué me digo entonces
entre vientos de frio?

PARA TIRARSE DE LOS PELOS

2011-04-27T12:39:00.002+02:00

Cádiz se prepara para el 2012. La alcaldesa se está aplicando bien.
El último día que estuve paseando por las calles de mi ciudad pude contemplar atónita cómo la Alameda terminaba en un parking nuevo.

Iba extasiada admirando tanto verde mar, cuando de pronto me encuentro con que termina la balaustrada y comienza una fea explanada por terminar, llena de vallas, conos y demás exornos. Eso sí, el parking funciona ya. Limitando con la murallita del mar, un parking vecino al Atlántico...
Bucólico. Con sus ascensores de acceso y sus escaleras, y una maravillosa rampa para los coches: una mole irreberente justo en la entrada de parque Genovés, con los bordillos en blanco y negro. Ahí, bien señalizado para que nadie deje de verla y termine emulando al vaporcito del Puerto...

Aquello no hay por dónde cogerlo. Valiente barbaridad. Un atentado al paseo de la Alameda, dónde habría que preocuparse más por arreglar algunas zonas de balaustrada, banquitos y losetas en vez de sacarle las tripas al sitio.

La rampa de acceso para coches dista pocos metros de la misma entrada del parque, que dicho sea de paso, tiene las rejas hechas polvo de herrumbre. Ni una manita de pintura se merecen... por lo visto.

Pues podría haber apostado por arreglar la Alameda, en vez de potenciar el uso del coche en el casco antiguo.
Calles peatonales, y las piezas de artillería en las esquinas de las calles, que si los franceses "las olvidaron", en Cádiz se les sacó el mejor partido que podrían haber tenido nunca; evitar en su dia el rozamiento de las ruedas de los carros con las esquinas de las casas. ¿Y dónde están? Conté dos, nada más.

Para el 2012 Cádiz no necesita más plazas de aparcamiento y menos en el casco antiguo ¡por favor!. El que quiera visitarla que vaya a pie o en bici, o en bus, que la línea 7 llega hasta allí cerca.
La gente estará contenta, me imagino. Cómo no.

El Oratorio de San Felipe, donde se promulgó la Constitución está en obras también. Un enorme andamio lo cubre todo, pero eso sí: un rótulo luminoso indica los días exactos que quedan para el bicentenario de La Pepa. También un insulto a la alcaldesa pintado, que no repetiré, claro.
Frente al Oratorio, y para el que desee aprovechar el paseo hay una preciosa finca con decoración Art-Decó en sus ventanas y en la puerta del patio.

Esperamos que la alcaldesa no esté construyendo un parking debajo del Oratorio para que la gente vay cómoda en todo momento...

2011-04-25T10:56:00.003+02:00

Otra noche maldita...

Desnudándome para llenar tu boca
bordeando con mis manos senderos para tu lengua
reuniendo las ansias entre mis piernas
Deseando la serpiente de tu aliento
erizando mi piel soñando tu mirada
esperando el alimento de tu sexo...
Despertando otra madrugada al fracaso de no tenerte
Acariciando el vacio de tu ausencia
Muriendo como una bestia...

Desgarrando tu piel otra noche maldita

PESAÍTO

2011-04-16T15:47:00.002+02:00

Hace una levantera de mil narices.
El pañuelo-fular se me retuerce en el cuello y parece que lo que quiere es ahogarme.

Una cosa buena sí que le encuentro a esto, que el señor levante sea capaz de hacer que aminore el paso e incluso muy capaz de tirarme al suelo. Casi me siento como hoja llevada por el viento y esto es tan bucólico que me emociono de verdad...

Mi admiración iría incondicionalmente para aquella o aquel que hoy vistiese falda de vuelo: lo menos acaba en Gibraltar... así en parapente.

Hoy he visto por primera vez a un pino bailar. Tal cual os lo digo. Y no lo hacía del todo mal, sobre todo pensando que no tiene pies y que es pino (que nadie se ofenda)

Y menos el señor levante. ¡Qué sí, hombre que para algo viene! Que si no llega a ser por él, ni humedades ni moho se irían, estaríamos peor de los bronquios (el tabaco hace su parte). Y de paso se lleva el agua de las salinas que a todo hay que verle lo bueno.

Es más nuestro que nuestra historia, este pendenciero. Más viejo que los siglos, el levantito.
Pero creo yo que no lo quiere mucha gente... que es como un casero jartible pidiendo el alquiler.
El pago por vivir en la bahía. Lujazo dónde los haya.

A PIE DE CALLE

2011-04-15T12:30:00.003+02:00

Ayer escuché dos pensamientos desgarrados en frases.

"Estoy pensando en delinquir, por lo menos cuando salga de la cárcel tengo paro..."

"Yo soy de derechas de cabeza y de izquierdas de corazón..."

¡La leche! Qué país...

Y como un texto sin un contexto es un pretexto, diré:

La primera frase corresponde a un chico que esperaba cola en asuntos sociales.

La segunda frase pertenece a un señor joven con niños, señora y niñera que comía en una terracita.

La primera tiene su lógica, aunque no comparta la asociación de ideas.

La segunda es para tirarse al suelo. Pero ya está una acostumbrá a platos templaítos...

Vamos a llevar a los niños a misa... que eso es "progre"... y "viste" tela.

¡Si todo se quedara en eso! ¡qué rebaño de corderitos!

ESTA MAÑANA...

2011-04-08T10:53:00.002+02:00

Esta mañana encendí el televisor. Ví una manifestación de jóvenes en Madrid que se había descontrolado a su término.
Según el televisor un centenar de los manifestantes se habían puesto nerviosos, y mientras cortaban el tráfico, otros les increpaban.
Algunos detenidos.
Se quejaban de las pocas oportunidades de empleo...
Un chico con camiseta roja y no portador de arma ni cuchillo alguno fue agredido por un policía nacional.
Según el televisor.
El policía se había girado de espaldas a él. Y de espaldas a él le golpeó con la porra en el vientre.
El chico no le había agredido. Según el televisor.
Posiblemente le dijera algo al policía. Eso no lo sé. Pero estas cosas me dan MUCHO miedo.
Y como me da MiEDO lo cuento.

La metáfora la traslado a mi vida.
A mí me han dado hace poco un golpe también.
Me han echado de un sitio.
Y quién crea que ha sido por mentir, que me pregunte primero la versión que tengo que ofrecer.
Es lo justo.
Me han echado por no querer mentir.
Justo lo contrario.
Estas cosas me dan mucho MIEDO.
Y como me da MIEDO lo cuento.
Y de paso... el que quiera oir, que oiga.

Por cierto.
TENGO TRABAJO.

Las Niñas - Ojú

2011-04-05T21:29:00.002+02:00

Hace tiempo de esta canción, el grupo ya no existe tampoco. Pero nada ha cambiado... ¿algo ha cambiado? ¿Nosotros?
Sobre el quejío flamenco: a quién le desagrade que sepa que los quejíos, como las risas, tienen derecho a cantarse en mil colores diferentes.

¡PATA-PÁN! (jugando a las palabras)

2011-04-04T17:25:00.005+02:00

Pezcueza pozoña su poca morriña
que de tanto pinzarla la peca se estriña.

Si viene picando la perca con cerda
tal vez se conforme con pías chorizas

O tal vez se la apañe con pocas porquiñas
si tiene delante delantal de corbiña...

¡Pata-pán! ¡pum-pum!
que pinrreles puñales constriñe la niña

si le das un corpiño apretao de embustizas

Ampliar vocabulario

2011-04-01T13:20:00.002+02:00

Nueva palabra:

CHERRIAR: Derramar Sherry generosamente. Debe hacerse con cariño, con delicadeza y sin prisas. Así acabaremos cherriando.

Creación de Gitana, Maribel y Tangai. Besito para ellas.

MOTIVO DE REMORDIMIENTO

2011-03-22T15:26:00.002+01:00

-¡Lo nuestro se ha acabado, imbécil! ¿No te das cuenta? Eres un egoísta, no te importa nada de lo que me ocurra... ¡Me siento sola!
-Cariño, por favor... No me hables así. Sé que he metido la pata, que he sido un idiota. No debí hacerte daño, ¿por qué no me di cuenta del daño que te hacía? ¡Oh Dios, si ahora me odias! ¿Qué haré, qué haré sin ti?
-¡Nada! Morirte de asco ¿qué si no? Y eso es lo que te mereces, eso precisamente.
-Dame otra oportunidad, sé que dejarte plantada el día de nuestra boda fue deplorable. No podré perdonarme jamás, ¡no me dejes, no me dejes mi amor! ¡Te quiero y no puedo vivir sin ti!
-No sé si podría hacer esto que me pides... No lo sé...
-Por favor, mi vida. ¡Si nos queremos! Lo sabes, sientes lo mismo que yo. Mi amor, mi amor... dime que sí. Mírame a los ojos, dame otra oportunidad y no me dejes... ¿Qué, qué me dices...?
-Pues...

PI-PI-PÍ...PI-PI-PÍ...PI-PI-PÍ...PI-P..........

-¿Sí?

-¡Hoooooola-bueeeenas-tarrrdessss! ¿Está el señor o la señora? ¿Sí, no? Da igual. Le llamo de los seguros ERRE QUE ERRE, y el motivo de mi llamada es porque estamos con la promoción de nuestro seguro de bla, bla, bla....

PUÑALADAS.

2011-03-16T20:19:00.007+01:00

Una, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete, ocho, nueve, diez, once, doce, trece, catorce, quince, dieciséis, diecisiete, dieciocho, diecinueve, veinte, veintiuno, veintidos, veintitres, veinticuatro, veinticinco, veintiséis, veintisiete, veintiocho, veintinueve, treinta, treinta y uno, treinta y dos, treinta y tres, treinta y cuatro, treinta y cinco, treinta y seis, treinta y siete...

Y UNO QUE ESTUDIÓ PARA JUEZ SENTENCIA QUE NO LA MATARON CON ENSAÑAMIENTO.
¡MALDITA SEA!

2011-03-11T17:00:00.005+01:00

En la sombra de la bestia anidan las raíces, retozan los desesperados y muerden las ovejas. El sueño se torna forzado, la marcha lenta y la vida fanfarria.
Tan sólo ella deseará a sus hijos y sus hijos a ella.

...Y CADI NO SE HABÍA PELEAO CONMIGO...

2011-03-06T11:58:00.006+01:00

Hacía años que no pisaba las calles de mi Cádiz en una noche de Carnaval. Podéis creerme.
Y me sentía como una especie de híbrido, entre guiri y gaditana. Y es que Chiclana está muy lejos... y mis responsabilidades, y mis distancias...

No me hizo falta disfraz ni cubata. Allí me bajé, dónde se acaba el ticket del autobús y comienzan las Puertas de Tierra, con las niñas y alucinando en colores.
Podría haber acortado el camino hasta San Antonio, pero ya iba pegando botes contagiada por un virus que me sonaba de antes...

Anoche mis niñas me conocieron un poquito más, y no podían creerse que su madre pudiera reirse tanto.

Hoy me levanté en Rosario Cepeda, más feliz que ná.
Me voy a ver los coros...

¡Eleee!

Reflexión de Saramago

2011-02-03T01:56:00.000+01:00

LA ODALISCA

2011-01-30T23:50:00.000+01:00

¡Lo que son las cosas!

A mí me lo enseñaron las monjitas... eso de ayudar a las ancianas a cruzar la calle, pues al morir y San Pedro preguntarme, yo podría decir que había sido una niña buena.
Y claro, ya se queda como una especie de defecto genético pos-natal que es adictivo, incluso después de aplicar la probabilidad a la existencia de Dios santo y el San Pedro con la llave...
Total, que me encuentro con Visitación.

Recuerdo que Visitación era -y es- una vecina del barrio. No sé si os acordaréis de ella...
Pues venía Visitación subiendo la "Cuesta los pobres", que así es como yo llamo a la cuesta tan empinadísima de la Venta "La Costilla", sitio venerado por la buena manduca.

En fin, que la pobre mía subía resoplando como un toro bravo, con su peluca bien colocá y su porte de gorrioncillo. Cargaba tres bolsas que lo menos pesaban cien kilos, llenas de mandaos del almacén del "Malajechu", abreviatura de "mala hechura" una vez aspirada convenientemente la "h" como manda nuestra herencia árabe...

Pues resultó que bajando yo, subía ella, y era tal su resoplar que sin hacer calentamientos previos le cogí las bolsas, en su mayoría llenas de botellas de cerveza y le pedí que me indicara el número de su casita.

Como piezas de tarugos se ven las casas de "Ahorro Energético", todas de blanco, como terrones de azúcar amontonados por un párvulo. Por dentro son muy coquetas. Bien distribuídas y luminosas, con un patio interior que comunica la entrada principal con la cocina; esto ofrece la posibilidad de entrar directamente a ésta sin necesidad de pasar al vestíbulo.

Por la cocina entré, seguida por Visitación, quien no paraba de dar las gracias con un apuro desproporcionado. Y enseguida entendí el porqué...
Allí estaba el porqué; sentaíta como una muñeca chochona en la cocina... y he de decir que curiosamente no recuerdo qué estaba haciendo, si es que hacía algo, que francamente dudo.

La hija de Visitación, cual despreocupada odalisca esmeraba su paciencia esperando a su trabajosa madre con las bolsas de la compra.
Al verme, pareció que se coloreaba. Pero no; su turbación era perenne. Siempre estaba colorada; esto lo supe después.
Una lluvia de "gracias" vino a confluir con las gotas de sudor que manaban de mi piel, en contrapunto a la frescura de la odalisca de Solagitas.
Visitación seguía resoplando y comprendida la indirecta, me dispuse a salir por el patio, sin saber si felicitarme por mi buena acción o darme yo misma un buen cosqui.

La culpa la tiene San Pedro.

"TIZNAO"

2011-01-25T20:16:00.008+01:00

Aún recuerdo perfectamente aquellas tardes de merienda en la cafetería de la plaza de Cádiz...; batallera, bulliciosa y llena de compás en medio del aparente caos.

Se llenaba cada tarde de cucuruchos grasientos con churritos traídos del puesto de enfrente, efímeros deleites que desaparecían bañados en chocolate caliente, para dejarse acunar más tarde en la cintura y en las caderas...

Casi siempre pagaba mi abuela, quien, una vez concluida la convidada, salía del establecimiento contando sobre la palma de su mano izquierda el cambio en monedas; "no vaya sé que me haya dao de meno er camarero..."

De aquellos días data el descubrimiento de uno de mis mayores placeres: el café. Y aunque yo contaba con no más de diez años, ya se me permitía la degustación de un "tiznao". Con lo que la, hasta entonces acostumbrada, bebida de cacao pasaba a un plano inevitablemente infantil.

Desde entonces comencé a comprender, gradualmente, que existía un porqué para levantarse por las mañanas, una consecuencia para no acostarse y un motivo recurrente para reunirse con alguien.

En la actualidad, diferencio perfectamente un café malo de otro peor, y por supuesto creo que alabo un buen café cuando lo merece...

Pero hay algo que soporto infinitamente menos que un café malo: pedir un café "manchado" y que me traigan otra cosa. Y esto sucede en muchos establecimientos, y eso que a diario puedo llegar a tomar un café en tres sitios diferentes.

El café debe ser intenso, oscuro, humeante... Por supuesto esto se soporta normalmente hasta los cuarenta años; a partir de una determinada edad, el estómago pide un poco menos de esta oscura y humeante intensidad, por lo que pasamos de nuevo a los inicios del romance.

Un café con leche. Todo el mundo sabe lo que es un café con leche... ¿seguro? ¿Y un "tiznao" o "manchao"? ¿Un cortado? ¿Un avellanado? Puede parecer que sí, pero... os aseguro que no. Lo habréis comprobado; si pedís un "manchao", os ponen, en un porcentaje invariable de un noventa y nueve por ciento, un café con leche. Y claro, una lo que pide amablemente es que aclaren, por favor, la bomba atómica de aspecto inocente que humea bajo las fosas nasales...

El camarero se lo lleva, mientras tú te preguntas si has vocalizado mal, o algo peor. Pero debe de ser, efectivamente algo peor: ¡te vuelven a traer el café exactamente igual que antes! ¡No!

¿Es posible que tan sólo le hayan rezado un "Ave María"? ¿Quizás es que le han dado una vueltecita al ruedo esperando un milagro? ¿O es que realmente (y amablemente) se están pitorreando del cliente?

Normalmente, y depende en gran medida de cómo lleve el día, suelo echarle paciencia a falta de leche, y al segundo paseo del vaso me tomo lo que me traen, tachando de mi lista la cafetería en cuestión.

Otras veces, yo misma le echo la leche...

MAZINGER Z en Solagitas

2011-01-21T09:31:00.008+01:00

La tenía frente a mí, con aquella cara redonda y jocosa. Los ojos celestes enmarcados por rizos y corales, los kilitos adornando su osamenta recortaíta...

Minutos antes ya le había echado yo el título de valiente al venir a sentarse al revés de la marcha, cosa efectivamente reservada a los de buen estómago.

MAZINGER hablaba... con los muslos separados embuchaos en mallas, el escote y las manos lanzando destellos como el faro en la bahía (reclamo de señorío y nevera llena).

Reía y hablaba. Y ya daba yo por muerta o al menos seriamente dañada a la vecina objeto de sus comentarios siniestros.

-Vamo, que la paliza ze la doy a eza. Y je le vá quitá la gana de da má por culo, que deje que llegó a la calle za creío que la vamo a aguantá, ¡jajajaja! Eza no je quiere bien.

Yo observaba la belleza de los campos, concentrándome en el porte gracioso de una jaca y un pony. Intentaba entretener mis sentidos admirando las caprichosas formas de las nubes, blancas, brillantes... Bajo éstas, la acera del polideportivo se llena de sillas de plástico en aquellas horas vespertinas. Una explosión de colores "coca-cola-fanta", combinados con otros como el pistacho-amarillo de la bata de alguna comadre y el oro de las argollas de las quinceañeras, alegran la desidia y la flojera que dejan los garbanzos y la cerveza.

-Y, Mari, que te digo yo que ze la tengo zentenziá a la "japuta" y como le eche mano hata que no le vea zangre no paro... Vamo, que tú ya zabe que no la dejo, ¡jajaja!

De soslayo me atreví a mirar a la contertulia, sentada cerca de mí y que sólo asentía a lo que vomitaba MAZINGER.

-Ira, cuando yo empezé a hablale a mi marío había una que lo'taba rondando... Y un día la cogí y le dije: ¿Tú qué que te gusta mi novio?, y cogí a la gachí y le metí una que hata que no le sangró la cara no paré, caji la mato a la "japuta" eza, ¡jajaja!. Po ya je le quitó la'gana de roneá a mi novio. Vamo, Mari, que tú lo zabe que cormigo no je pué... ¡jajaja!

Concentré mi atención en las banderitas de colores que adornaban los barracones a pie de carretera, insignias de barcos mercantes con patronas arrugaítas y ligeras como gorriones.

El sol beneficia a la pobreza, haciéndola brillar cuando se acuerda.

-¡Chofeee! ¡La prozimaaa!

Y el chófer paró, y el autobús obedeció.

Como una reina bajando del trono bajó MAZINGER con trabajo, eso sí.

Le esperaba una tarde con la "cuñá". Cafelito y charla.

Por lo menos un poquito de terapia...

VICIOS DE BOQUILLA...¡OH,DIOOOOS!

2011-01-13T17:55:00.009+01:00

Dejar las malas costumbres...
Particularmente tengo una que no consigo quitar del todo. ¿Cómo conseguir una coherencia total?

"¡Dios!, ¡tropecé con el escalón!. No me salen las cuentas ¿qué voy a hacer dios mío?... porque ¡madre de dios, qué caro está todo!
Y los niños ¡virgencita lo que piden!, ¿dónde habré puesto el móvil dios mío de mi alma?"
Lo peor fue anoche. "¡¡Oh, dios, dios, oh!!"

Soy una atea poco convencional, tendré que asumirlo. ¡Uh!, esto me recuerda el cigarillo que eché anoche después de rezar.
Lo dicho.

Vicios de boquilla... una temeridad.

ESTADÍA

2011-01-10T18:02:00.005+01:00

El llanto primero, dejado atrás como las olas dejan al naúfrago... siempre invariable, frenético,

es la lluvia del amanecer de la conciencia, agonía que refleja el frágil rostro de la existencia.

El llanto que deja abierta las puertas a la poesía... aquella que proyecta el haz de luz hacia tempestades intuídas...

La muerte sólo es el principio, me digo, aferrándome al necesario regreso. Sin lastres ni anclajes, un vestigio de cordura se acomoda como un gato al calor de un hogar, entre jirones de piel mil veces violada por el sol.

Permanezco mientras esta conciencia, perdida entre las vísceras de un embalaje mísero, crece. Extasía con impulsos rítmicos, orgásmicos, cada resto de ceniza azotada por palizas y vergüenzas, deteriora la carne, al comparar la nada con su belleza.

La belleza de no temer.

El llanto último.

Luciano Pavarotti Caruso Traducido

2011-01-07T16:21:00.002+01:00

Adoro el vuelo del alma tras la belleza de esta canción, tanto, tanto... que el cuerpo desea alcanzarla también. Me produce una dulce tristeza, puedo jugar con las conchas de la playa, y llenarlas de mar y vaciarlas de arena. Me reconcilia y me hace ver que pronto seré nada.
Inmensamente feliz...

Greguerías

2011-01-03T21:25:00.003+01:00

Compañías de telecomunicaciones: CASCANUECES

Visto en un centro comercial: "No se aleje del redil, por favor continue ordenadamente y podrá usted salir"

Guillotina: Cartel de 2x1

Niño sin regalo de Papá Noel: padres preocupados por el bienestar emocional del niño.

Niño con regalo de Papá Noel: padres preocupados por encontrar pilas en día de fiesta.

El colmo de la felicidad: ENCONTRAMOS APARCAMIENTO Y TENEMOS TARJETA DE CRÉDITO.

SUNAMI: REBAJAS

Para tener las manos calentitas un día de frio no olvidar la tarjeta.

Absurdo: traer a casa tres kilos de caramelos de la cabalgata que se tirarán derretidos en el mes de agosto.

Los muñecos colgados en las ventanas y los balcones, apología del suicidio metafórico.

TRESCIENTAS PESETAS

2010-12-29T13:17:00.005+01:00

Escogidas las intenciones, desgranando las maneras. Siseando las palabras y escondiendo las miradas.
En un cofrecito de plástico no sé si de la "Nancy" o de los pequeños piratas, allí se guardaban las infantiles ilusiones de cuatro niños todos los años en estas fechas...

El durito de la calle, los cinco de la abuela, el olvido de mamá en la mesita de la entrada. El tesoro anhelado... y aquellas escapadas a la alpargatería de la calle San Miguel que aún vive, bendita sea.
La tendera que reía con sus ojos burlones, delante de nuestras caritas de niños de obrero. Recuerdos.
Aquellos colorines de felpa, todos dignos de una reina, de flores, de rayas, ribetes...
El mejor para mamá: el rosa. O el rojo, o aquel verde precioso. Pero que sean calentitas, a ver si nos llega.
Esperábamos hasta el último día, sin chucherías ni caramelos, pidiéndole a la abuela, contando mil veces los duros. "Aún falta, Tania". "Carmen, a ver qué hay en el bolsillo de la bata..."

Mamá amanecía la mañana de reyes con sus grititos cantarines:
-¡Los reyes!, ¡han venido los reyes!
Y ninguno salía al salón sin las batitas puestas, temblando de emoción.

Y luego ella, que supongo que algo sabría, al desliar aquel papel mal envuelto, al abrir aquella caja de cartón abollado, al oler a zapatillas nuevas. Del número treinta y siete.

-¡Póntelas mamá, póntelas!-chillaban nuestras vocecitas ilusionadas...

ESTIMADO SEÑOR PRAT...

2010-12-25T16:46:00.005+01:00

Quisiera imaginar que es usted Papa Noël, aunque tengo el gran defecto de imaginarle como un George Clooney aburrido y ocioso...

A pesar de sufrir todos los años esta enajenación metal transitoria, agradezco en grado sumo su amable mensaje navideño.

Llevo años leyendo en mi móvil, todas las nochebuenas su "Bon nadal i molt felices festes. Una molt forta abracada."

Y apesar de responderle, todos los años, que se ha equivocado usted de conocido supceptible de ser felicitado tan amablemente, continua con su felicitación puntualmente cada año...

De manera que terminé por aceptar su amable gesto, al igual que los anuncios de turrón y las lucecitas multicolores...

Permítame a cambio ponerle a usted, mi estimado señor Prat una imagen acorde con la amabilidad de su felicitación navideña.

¡Hasta el año que viene pues!

UN AÑO CON EL BLOG

2010-12-18T19:49:00.003+01:00

Bueno... Un añito.

Ayer, ayer. Un añito de blog.

Gracias a todos los que me habéis apoyado, a los que me dieron consejos para tratar al cacharro este con diplomacia. Y por supuesto a todos por dejar prendidos en la cornisa vuestros comentarios, siempre cariñosos.

Un beso grande y decir sólo que...

¡¡LO SIENTO, PERO AMENAZO CON SEGUIR, JEJE!!

Imagen: Portaldenoticias.com

Quiero ser

2010-12-16T00:27:00.005+01:00

...me gustaría ser un ave que escapara, una nube enrededada...

el viento en la presencia, entre los árboles anidada

el correr de todos los caballos y el romper de las olas de todos los océanos...

quiero ser el manto de la noche abrochada de zarcillos, ¡quiero el espejo, quiero el silencio...!

...quiero morir y no ser nada

y de serlo todo me ahogaría

aunque la nada.. no valdría

ni una sola nota de sus cuerdas me serviría...

un do sostenido que retiene mi sangre en la cárcel de mi carne...

¿quién es el macabro invento que me trajo dónde no quise?

...esta broma pesada de existir sólo en un rincón del infinito...

sí... sí quiero ser el manto de la noche abrochada de zarcillos, sólo un sentimiento.

...el ave que escapara... la música que sonara... la ola que rompiera...

...la eternidad desolada

TENOR

2010-12-15T21:51:00.006+01:00

He estado viendo a este señor tenor durante varios días... Ahí tiraíto en el suelo, delante de mi sofá. Creo que cantaba CARUSO, me parece. Y puesto que ha estado acompañándome todos estos días de gripe, he creído oportuno hacerle este sentido homenaje...
Gracias por amenizarme tantas horas repantingada en el sofá, entre oasis de ibuprofenos y colocones de antibióticos. ¡Ele!

LA MAÑANA

2010-12-13T00:22:00.004+01:00

A las siete y media, como siempre.
A esta hora armada de buena escoba, reojos y bostezos salía Marujita al portal de su casa chica, aún más vieja que ella, de paredes encaladas y techos de vigas.

Bartolo ya movía la cucharita del café aventurando el pegote de leche condensada entre hilillos de color negro.
Su cuerpo grande, incómodo sobre la banqueta de la cocina, hacía chirriar todo el armazón, y presagiaba un pronto encuentro de su trasero con las baldosas de la cocina.

El ris-ras de la escoba llenaba el aire de mañana. Más que el café y más que el frío.
Bartolo encendía entonces la radio con sólo estirar un brazo, y sus dedos regordetes se columpiaban de izquierda a derecha con la ruedecita de la emisora. A él le daba igual qué escuchar, cualquier cosa mejor que los pasos de baile de la Maruja...
Entonces ella asomaba la nariz por la reja de la cocina...

-¡Toooolo!-le reñía-¡qué me va a dar la jaqueca!

La luz desperezaba las copas de los árboles y encendía las pupilas de la Maruja. Ya sabía ella que la Carmela vendría doblando la esquina con su bolsa de tela colgada del brazo.
Como todos los días le entretendría un ratito para ver qué le sacaba.
Ella le diría que la prisa la empujaba para ver qué pescao había madrugado... que la niña Sole la estaba esperando con las camas "ventilás". Pero a la Carmela esas excusas no le valían para nada. Maruja se la llevaba jalando la bolsa sabiendo que Carmela venía detrás.

Delante del frutero de la cocina, envuelto en papel de plata para no mancharlo de jugo de peras maduras, le ponía el café todos los días.
Allí les daban a las dos ratos tejidos de cotilleos y recuerdos. Sin gana al principio, pero sólo al principio. Que después le cogían el gusto y allí se quedaban, y muchas veces ni pescao ni pan llevaba la Carmela pa su casa...

Hoy la Maruja tenía el bolsillo de la bata una mijilla descosío. La impaciencia le hacía enganchar el pulgar sobre el encaje, y es que la noticia se le escapaba sola.
Carmela se venía por la esquina con sus adornos de arrugas y su tiara de plata. Ya sabía que hoy también ná de ná; que comían su Sole y ella otra vez verdura del huerto y huevos del corral.

La cocina de Maruja olía a café requemao. La candela todavía estaba encendida echando llamas naranjas en vez de azules, intentando resistir al café derramado.

La taza de Bartolo estaba vacía, la radio en el suelo y él sobre ella. Sus manos regordetas agarraban con fuerza el mantel de hilo, y en sus ojos abiertos se había detenido como un dedo de dios, un rayito de mañana recién levantada...

LAS PAPAS BUENAS

2010-12-09T20:50:00.006+01:00

A lo lejos se escuchaba...

...Y como un sueño incordiante se dejaron caer por mi almohada.

Creí que lo soñaba, sí.

Pero no... eran reales.

-¡Papas gordas, papas blancas, papaaaaaaaas bueeeeenass!.... ¡qué barbaridad, papas recién "salía" del terreno!... ¡a tres "l'euro" los cinco kilo de papaaaaaaaa!

-¡Papas goooooordaaaaaa!... ¡niña la papaaaaaaaaa!

Y entre mi esforzado sueño se colaron kilos y kilos de papas. Érase un planeta lleno de papas, llovían, volaban, estornudaban, bailaban, se casaban, tenían hijos...

-¡Qué barbaridad!, ¡vamos niña las papa gorda, papa blanca, papa recién "salía" del terreno!...¡A tres "l'euro" las papaaaaaaa gooooooordaaaa!

Yo necesitaba papas. Las quería, necesitaba comprarle a aquella mujer todas las papas. Eran papas gordas, a tres euros los cinco kilos. Y yo quería papas.

-¡Vamo a las paaaaaapaaaaaa! ¡blancas, gordas, buena de verdad las paaaaapaaaaa!

Yo no podía más. Me había convencido, y como sonámbula fui al encuentro de mi felicidad. ¡Aquellas papas buenas!

Pero en el instante en que mi pensamiento ya acariciaba la idea de tener decenas de kilos de papas, en el momento en que me veía ya convertida en la heroína de la barriada haciendo callar a la buena mujer... la voz comenzó a tejerse entre las fibras de los sonidos cotidianos.

Entre el llanto del chiquillo que vive abajo, el arrastrar de muebles de la vecina de arriba, el soniquete de las cacerolas en las cocinas...

Y entre sinfonías de cuerdas de tender que chirrían, ecos de regeton y coches tuneados que aparcan en la acera, me convencí a mí misma de que aquel había sido el "castigo" por haber llegado la noche anterior a las cinco de la mañana...

PASITOS DE BAILE.

2010-12-02T22:24:00.005+01:00

Algún periodista ha habido en el dia de ayer más espabilao que nadie, haciendo populismo (nunca mejor dicho) sobre el paquete de medidas aportado ayer en el Congreso por el presidente del gobierno.
Y no sé yo si el periodista en cuestión sabe lo que vale el billete de metro o autobús... Que tal vez sí, porque a determinado tiempo a determinados mortales les parece que es más sano bajarse del carro de "taitantos" millones y codearse con el pueblo llano.

La cuestión es que en dicho paquete de medidas, existe una en concreto que va a dar especial bofetón a muchísima gente: la supresión del PRODI, a partir del próximo mes de febrero.
Efectivamente a partir de dicho mes nadie más podrá solicitar el "Programa temporal de protección por desempleo e inserción"
Pero este último detalle no fue señalado convenientemente y durante el día de ayer fueron muchas las personas que pensaron que su ayuda económica iba a ser anulada ipso facto.

Esto fue aprovechado para dar otra vuelta de tuerca al estómago y las vísceras de muchas personas haciendo creer, o mejor dicho: dejando creer que así sería...

De sobra sabemos que será francamente difícil que en las próximas elecciones gane el partido socialista, y que efectivamente estas medidas son más de derechas que otra cosa.
Pero sería fantástico que no se torturase más a los que están abajo.

La oposición y los que montan atrás en la gaviota, parecen perros de presa ladrando. Y entre eso y el baile de patos protagonizado por el gobierno, los hay que vuelven a creer en dios para llegarse a Cáritas, otros le ríen las gracias a la suegra y los votantes socialistas miran de reojo las barbas de Rajoy...

Culito a la pared.

CONMIGO

2010-12-02T00:38:00.004+01:00

Su voz de sábado por la mañana era un despertar de alegría.

En la bolsa de tela traía caprichos de crema y azúcar glass. En los bolsillos "sugus" de colores.

Su silencio olía a jabón, sus pasos a suspiros de posguerra.

Me cantaba que era niña.

"Mírame cómo friego los fogones. Tú debes hacerlo así"

Las palmas de sus manos fueron el cobijo de mis miedos, y mi primer amor empezó a morir con sus caricias.

Sus ojos chiquitos lo lloraron todo y su voz antigua me paseó en la mula, y en el campo, y en la casa de los señores, y en la calle de la Palma...

"P'rriba y p'abajo siempre igual".

"El plátano que había era para el que estaba malo...".

"A su amor lo vió por última vez en el redondel de la luna...".

"Mira qué guapo era mi hermano, aunque se cayera de aquel caballo..."

Los embozos de las sábanas engarzaban cantinelas con crujidos de huesos viejos mientras los dedos sarmentosos estiraban florecitas de tela.

A las tres ajustaba el reloj, coreada por nuestras voces infantiles.

Luego se volvía a la barriada.

Para mí por ser más alta era el honor de ponerle el abrigo. "Cuidao con las horquillas, que estén bien puestas"

Paseábamos juntas hasta la parada. Solas las dos.

"Ayúdale a tu madre... ¡Dios quiera que tu padre...!"

Mi primer amor murió entre sus manos...

"Él es rico. Tú eres pobre... Tú eres pobre"

Y entre el recuerdo de los platos con restos de las tartas de cumpleaños, entre el recuerdo de su mano llevándome a la iglesia vestidita de blanco... está mi sangre mezclada en la suya, mis ojos chiquitos, sus rodillas huesudas, la retahila cantada, los suelos fregados, el suspiro del pobre, la fuerza del débil...

...Y su canción en mi pecho.

(Subs Español) | Lara Fabian - Perdere l'amore

2010-11-29T16:14:00.001+01:00

EN ESTA TARDE GRIS ADORNADA DE SOLEDADES, QUISIERA COMPARTIR CON VOSOTROS EL REGALO DE UN QUERIDO AMIGO.
LAS ALMAS AFINES SE DAN LA MANO... CUANDO SIENTEN QUE LA VIDA SE PIERDE O SE QUEDA, EN UN SÓLO INSTANTE.
ES LA ESENCIA DEL CORAZÓN HUMANO... DISFRUTEMOS PUES DE NUESTRA ESENCIA.

PARA LLENAR EL ALMA...

2010-11-28T20:26:00.009+01:00

¡Asomaos a la niña Caleta...!

Veréis reiminiscencias de tiempos pasados que afloran generosas, entre sortijas efímeras. Escucharéis el vientre materno que esconde celoso suspiros de los niños vientos.

¡Ay, mi niña Caleta!

Mi amada querida, mimada, soñada, ¡mi niña chiquita!

En el talle prendida como alfiler a una falda, la serpiente marina que con ojos lascivos osara mirarla..., allí quedó atrapada bordeada de espuma para peinar la niña sus cabellos de plata...

Dejad vacía el alma...

Veréis como os baila, melosa y coqueta sabiéndose guapa...

Taconea extasiada envuelta de sales y rumor zalamero. Y se viste de sueños... azules y verdes le guardan la cara.

Soñad que sois de ella...

¡y su cante por alegrías os llenará el alma hasta rebosarla!

¡Mi niña Caleta!

RECUERDO

2010-11-27T23:02:00.008+01:00

...llevarte es no querer encontrarme en tu pecho, es no querer soñar tus caminos...

¡Amor que te he perdido, como llora el alma las lágrimas, como rompen la orilla las olas sedientas!

Y echo de menos la derrota de tu gesto, las uñas en tu espalda, el aliento en tu cuello...

...echo de menos la tensión de tus brazos, la piel salada y la ausencia de tiempo.

Vacíos de plenitudes llenos, miradas dormidas y tus manos repletas.

¡Amor que te he vencido, como el dolor al lamento, como la ausencia al tiempo! ...echándote de menos...

La guardia - "El tunel del adiós"

2010-11-27T21:23:00.001+01:00

Me encanta esta canción ¡es buenísima!

VIRUS

2010-11-21T03:12:00.001+01:00

LEVANTE

2010-11-20T01:51:00.006+01:00

Por las esquinas ya se viene

borracho... pendenciero

descarado... ¡altanero!

Rizando espumas

barriendo aceras

rozando muslos

por la arboleda...

Foto: flickr.com

El 24% de menores en España se acercan a la pobreza - Noticias.com

2010-11-17T20:44:00.001+01:00

El 24% de menores en España se acercan a la pobreza - Noticias.com

EL CHISTE DEL DIA

2010-11-17T01:31:00.002+01:00

Unicef dice que en España hay familias en el umbral de la pobreza con esto de la crisis...
Y dice que estas familias ( y señalan al matrimonio con dos hijos), viven con 16.000 euros al año...
¿16.000 euros al año? ¿16.000? ¿Dónde?...

PERMÍTAME UNICEF UNA SONORA CARCAJADA...
...por no llorar, vamos.

MAESTRO

2010-11-15T20:15:00.002+01:00

Hoy sentí algo muy especial.

Fue un impacto. Cinco, cuatro segundos quizás. Después... este sentimiento cálido que acaricio, extasiada por su belleza.

Hacía años que no le veía, y deseé no ir en el autobús de vuelta a casa. Deseé haberme cruzado con él en la acera para poder abrazarle y decirle que le recuerdo y que le admiro.

Una chica iba a su lado. Le tomaba del brazo mientras él intentaba dar un paso apoyado en su bastón, arrastrando aquellas piernas de marioneta.

Compartí mucho con él; me enseñó muchas cosas y le gustaban mis dibujos.

Siempre ha sido un artista, un pintor excelente. De sus ojos brotaba la intensidad de lo vivido y la sed por vivir.

¿Cuántos años podría tener ahora? ¿Cincuenta quizás?

Recuerdo su porte; era un hombre muy atractivo. Ya entonces estaba enfermo.

Pocos años después ya no podía subir las escaleras de la escuela.

La última vez que le había visto fue en una tienda de ropa para niños, junto a su hijo. Charlé con él un rato y recordamos algunas cosas de la escuela de Artes.

De esto hace mucho...

Hoy le encontré en un instante, mientras el autobús giraba para tomar otra calle. La chica parecía ser su cuidadora y le sujetaba con paciencia.

Estaba tan cambiado... y mi alma se fue tras él. Se me escapó del cuerpo sin querer y se fue a su lado. Y conservé el instante y me abracé a aquel segundo deseando morir envuelta en aquel sentimiento.

Le amé. Y este sentimiento quedó prendido en el aire, y me llené de su dolor, de su esfuerzo, del recuerdo de su mirada, de su intensidad.

Le amé.

Tanto que un dolor terrible se alojó en mi pecho. Una angustia por creer que tal vez no pudiera nunca volver a verle.

Deseé volar, ser aire, sentimiento, renegar de mi cuerpo.

El cuerpo tan sólo es una cárcel que no me deja vivir..., vivir lo que deseo.

Y deseé ser parte de su cuerpo tullido.

¡Quedan tantas cosas por aprender de tí, maestro...!

UN PAQUETE DE PIENSO

2010-11-14T18:40:00.010+01:00

Esta semana me encontré a orillas del rio Iro con una escena de amor.

Esta escena de amor, pese a su conmovedora imagen, no tendría que existir.

El ayuntamiento de Chiclana consiente el abandono de estos animales a su suerte.

Cruzando uno de los puentes del rio pude ver a lo lejos, en la otra orilla, algo que me llamó poderosamente la atención. Gatos, decenas de gatos. De todas las edades. Cachorritos juguetones y gatos adultos se arremolinaban ante el muro del paseo mirando hacia arriba.

Una señora mayor los llamaba y se disponía a echarles comida. Rodeada a sus pies de bolsas de plástico sacaba paquetes de salchichas que iba abriendo y cortando para dar a los gatos.

Me acerqué, y tardé treinta segundos en sostener un diálogo con ella.

Se quejaba de la suerte de aquellos gatitos. Me relataba que, cuando las aguas del rio suben, ve cómo los animales se ahogan sin remedio si no alcanzan a subir más arriba en el muro.

-Allí hay una poza...-me decía- Si caen allí se ahogan y yo no puedo hacer nada, solamente verlos morir. Los pequeños no pueden subir tan alto... ¡Es terrible verles maullar deseperados y ahogarse!

-Pero ¿y el ayuntamiento? ¿y una protectora de animales?...-le preguntaba yo.

-Estoy harta de acudir a las protectoras de animales, dicen que no tienen dinero. Y el ayuntamiento que si no pueden ayudar a la gente, cuanto menos a los gatos... Y yo estoy muy mal con los nervios, tengo el azúcar alta y lloro mucho porque nadie me hace caso.

-¿Viene usted todos los días a echarles de comer?

-No, todos los días no puedo, ayer no vine. Tengo una pensión no contributiva y apenas tengo para mí. Vivo aquí, en los pisos del ayuntamiento.

Y un ruego se deslizó entre sus labios...

-Por favor, dile a la gente que vengan a echarles de comer, que un paquete de pienso no vale mucho en el supermercado, aunque sea uno pequeño... Yo no puedo darles más.

Era una escena terrible ver y escuchar a aquella anciana implorar por aquellos animales. Y escribiendo este post, tengo que secarme las lágrimas. No sé si por sentirme desarmada ante este amor, o por impotencia y rabia, o por resignación y cobardía, o porque es verdad... tan verdad como el día y la noche que siempre, SIEMPRE alguien puede enseñarte algo.

Y esta mujer, tan bella como un rayo de sol, era también tan pobre que era la última... La última de una sociedad ocupada que pasa por el lado del rio Iro y no ve la grandeza de aquel gesto.

¿Quién va a hacer algo por estos animales? ¿Podemos hacer algo?... Si ella decía que había quién allí los abandonaba. Gente que los dejaba a su suerte, los traía en canastos y los echaban al rio.

Los animalitos, ajenos a todo comían con avidez los trozos de salchichas, y también unos restos de arroz que el día anterior alguien dejó para ellos.

Tienen el pelo brillante, se les ve sanos y fuertes. Los cachorros juegan indiferentes a la suerte que van a correr.

Por lo menos conté treinta...

¿Alguno de vosotros sabe qué se puede hacer aparte de echarles de comer un paquete de pienso...?

LA HISTORIA DEL AGUA EMBOTELLADA.

2010-11-11T00:41:00.004+01:00

Una compañera me envió un correo con este video. Me pareció tan interesante que lo he querido traer al blog. Alguno de vosotros lo conocereis ya. Es justo que se escuchen todas las opiniones, de modo que cada cual saque sus conclusiones.

ESCULTURA URBANA

2010-11-09T21:33:00.004+01:00

GIMNASTA

NIÑA MILENARIA

2010-11-08T22:13:00.008+01:00

¡Salinas que yo soñara!...

Memorias de azul y verde

que plata luce el vestido,

su mar cuando anochece.

Y aquellos rosados dedos

acariciando al poniente

adornan mis ojos niños

queriendo tocar mi frente.

Si curiosa me asomara

¡gabela que yo tuviera!

vendrían las mojarritas

bailando su sonsonete...

Vendrían a mi deleite

y el viejo regodeando,

listones de pino antiguo

pintados en verde y blanco.

¡Las risas por las esquinas!

moraítos los quebrantos,

de plata los adoquines,

bermellones los geranios.

Al abuelo la jandilla

a los delantalitos blancos,

¡Ay lo que yo no diera

por dormirme en mi barco!

Foto: guaykikiblogspot.com

ESCULTURA URBANA.

2010-11-04T18:02:00.005+01:00

OVACIÓN

JUGAR A JUGAR

2010-11-04T00:02:00.007+01:00

La observación es maravillosa; ¿por qué no jugamos los adultos?
Hacemos todo siempre por algo concreto, no por puro placer...

Los niños juegan porque les da la gana.
Y yo, ¿por qué voy a ir a asomarme a mi alameda?... si no tengo nada que hacer allí...
¿Por qué voy a jugar a enamorarte?... si total no me ves...

¿Por qué enredaré mi dedo en un mechón de mi pelo?
¿Por qué voy a cantarle una coplilla al levante...? ¿Para qué? ¿Qué saco yo con eso?

Tengo que irme, amontono estas palabras y me duermo. Mañana trabajo.
¿Para qué voy a jugar con tus esencias? Es tarde ya.

¿Y la lluvia? ¿Y la arena? ¿Qué hacen esperándome si no voy a ir a jugar con ellas?
No voy a saltar en los charcos, ni dejaré jamás a la arena deslizarse entre mis dedos...

Faltan cosas en la nevera; mañana hay que hacer la compra... La hago, y vuelvo.

Se me olvidará entonces jugar a besarte, a morderte los labios sabrosos. No jugaré a imaginar tu lengua relamer el gusto que dejo. ¿Para qué?

¿Por qué?
¡Qué tontería jugar porque sí!

Y jugar a amontonar palabras...
Palabras monótonas, montones de palabras. Montañas, pequeñas, palabras montadas... De nata, con bata, tontonas palabras.
Labrando mantitas de tamañas palabras... Bastardas que montan, palabras con nata...

Jugar... a las palabras...

COTOCLÓ-COTOCLÓ...

2010-11-02T11:55:00.007+01:00

Para situar a los que no conocen Cádiz, o no recuerden muchos detalles, les diré que la llamada Cuesta de las Calesas es una vía que comienza paralela al barrio de Santa María, cerquita de las emblemáticas Puertas de Tierra, y nos da la mano hasta la iglesia de Santo Domingo dejándonos frente a frente con los muros de la antigua Fábrica de Tabacos.
Este paseo de esta manera recorrido, es cuesta abajo.
Sus aceras no son muy anchas, con la "particular" característica de presentar bastantes irregularidades. Con lo cual caminar puede resultar difícil sobre todo si se va con tacones.

No sé cuántos de vosotros habeis probado realizar este singular deporte de riesgo, pero os aseguro que para aprovechar realmente sus "beneficios" debeis hacer el recorrido a contrareloj.

Fue esto lo que me sucedió el jueves pasado sobre las siete y media.

Llegaba tarde... pero esto no es ninguna novedad; yo siempre llego tarde. No es que me estuviesen esperando expresamente, pero tenía especial interés en llegar a tiempo a la presentación de un libro.

Bajé del autobús en la parada de los juzgados, frente al restaurante "Río Saja", y pelo al viento y entaconada crucé la carretera para dirigir mis sonoros pasos hacia la "Cuesta de las Calesas".

Al principio no reparé en el "titi".
Lo hice cuando comenzó a silvar una cancioncilla estridente y monótona que no lograba, por otra parte, reconocer por mucho que me esforzara.
El "titi" vestía una camiseta amarilla que no dejaba en todo su perímetro opción a lucir arruga alguna. Sobre la oronda barriga lucía una especie de escapulario o vete a saber qué, que junto al pelo largo y engomado le daba un aspecto despreocupado y feliz.
Debió de sentirse bastante relajado al situarse tras de mí, acompañando su soniquete con el "cotocló" de mis zapatos.
Al principio pensé que sólo serían unos metros, y que se perdería por alguna bocacalle hacía el barrio, pero no.
Pensé también que cesaría el conciertillo de un momento a otro.
Tampoco.
El "titi" estaba super a gusto mirándome el trasero amenizando el paseo con su silbidito constante.
Porque sí, fue constante. Tan constante que yo creo que ni respiraba.

Yo tenía bastante con procurar no caerme rodando por todo el acerado, porque los tacones habían metido la quinta y los había comprado sin frenos...
Era pura inercia, me limitaba a seguir a mis zapatos que me "teletransportaban" literalmente hacia la fachada de ladrillos de la antigua fábrica.
¿Qué yo iba deprisa?... ¡Pues el "titi" no me perdía de vista!
Había gente que miraba, primero a mí y después al aspirante a tuno. Y yo no sabía dónde meterme...

Mi ánimo pasó por varios estadios; primero me hizo gracia. "Esto es Cádi", pensé.
Después sentí angustia... "¿Pero cuándo se va a perder el tío este?"
Y a la altura de la iglesia de Santo Domingo, consciente ya de que no me lo quitaba de encima, tuve que reprimir las ganas de soltar una carcajada.
"No puede ser, no puede ser. ¡Esto no es normal!", me dije.
Intentando que la gente que venía de frente no pensara que iba riéndome sola por la calle, volví la cabeza para mirarle.
¡Allí seguía sí señor!, el mismo escapulario y la misma camiseta...

No sé si fue paranoia mía o qué... Pero seguí oyendo la cancioncita yendo ya por la calle San Francisco...
Llegué a la presentación del libro a las ocho menos diez.
¡Menos mal que al del escapulario le tiraba más la música...!
¡Menos mal...!

euronews - Adiós silicio, hola grafeno

2010-11-01T14:14:00.001+01:00

A MÍ QUE ME DEJEN EN PAZ

2010-10-31T01:38:00.003+02:00

He leído que morirse cuesta caro.
Dicen que entre mil y tres mil euros, tirando por lo normalito. Si tienes una póliza tus familiares pueden respirar aliviados, eso si no quieren extras, claro.

En un nicho o en tierra, con un bonito ataúd de madera noble o incinerados. Hay que decidir muchas cosas, pues.
Se presenta como un arduo trabajo, entonces.

Alguna vez, como todos nosotros supongo, he paseado entre las calles de un cementerio. Es un sano ejercicio por otra parte; para bajar humos sobretodo... y para bajar la líbido también, que aunque no sea objetivo al entrar, terminas notando que como que no tienes ganas de fiesta. Bueno, habrá gente para todo...

Al pasear entre nichos he pensado que es un final un tanto innoble para un cuerpo serrano, y he pensado en biodegradarme. Sí, porque eso del fuego tampoco... que tiene que doler...
Pero biodegradarme no en un sitio tan estrecho dónde uno no puede biodegradarse a sus anchas, que va.
A mí que me dejen dónde pueda descomponerme a gusto. Y apartada de las miradas indiscretas, que seguro no estaré muy bien peinada para recibir visitas.

Yo quisiera darme un bañito en la bahía, por pedir... Y dejar mis carnes hermosas mecidas por las olas a la disposición de mojarritas y charranes. Total, lo mismo lo que noto son cosquillitas y hasta me gusta.
Si es que es más natural, como lo del parto en el agua. Así no se desperdicia mi potencial culinario para con otras especies, y ayudo al desarrollo sostenible. ¿O no es mejor esto a que te encierren en una cajita de lo más hortera? Así le damos por saco a las funerarias, de paso. Si es que me gusta incordiar...
¡Ah, y cantadme por alegrías para que me vaya contenta!
Pero... sin bulla..., que me quedo ciega, sorda y muda antes de que me pase todo esto, seguro.

¡SALUD!

El "señor Toby"

2010-10-29T20:33:00.008+02:00

Alguien lo abandonó en el Parque de los Alcornocales.
Andaría mucho tiempo deambulando por los montes antes de llegar a la casita de campo. Y ya no se fue...

Al principio no quisimos acercarnos mucho, aunque él tampoco mostraba mucho interés por las personas.

Pasaba las horas echado en el leñero. Era un saco de huesos y le faltaba mucho pelo.

Creímos que estaría enfermo, quizás algo contagioso...

Me miró la primera vez. Y en aquellos ojillos perrunos vi la tristeza. Sabía perfectamente lo que sentía; tenía miedo pero conservaba la esperanza de ser querido. Si te acercabas casualmente con la escoba para barrer, él salía corriendo con el rabo entre las patas y la cabeza agachada...

Quizás os parezca una tontería, pero su sufrimiento se me clavó dentro del alma como un puñal. Le imaginé asustado de noche, engullido por una espesa oscuridad. Hambriento, sediento... dejándose las fuerzas mientras marchaba de un lado a otro.

Y ya le quise porque sí. Porque queriendo al pobre animal "vengaba" de alguna manera el maltrato que había sufrido, y la injusticia de haberlo abandonado a su suerte. Porque compensaba así el sentimiento abominable que lo había conducido hasta nosotros.

Lo primero que comió fue un trozo de pan del día anterior. Asustado, pero ávido.

Mis hijas le llevaban magdalenas a escondidas... Las niñas se le quedaban mirando aún inseguras, queriendo jugar con él.

Pero el "señor Toby" no tenía fuerzas para jugar.

En apenas dos días cambió bastante. Era un perrillo joven. Feo..., pero con unos preciosos ojos castaños. Comenzó a recuperar las fuerzas y jugaba con otra perra que a veces iba a la casita de campo.

De esto hace ya un tiempo...

Ahora el "señor Toby" ya no es el mismo. Está gordito y le creció el pelo.

Aulla en vez de ladrar por puro contento y arrastra el trasero por el suelo cada vez que llegan a la casa. Para él eso significa comida...

Muchas veces no tiene hambre, se sirve en la casa del vecino. No sé cómo entrará...

Pero lo cierto es que el "señor Toby" encontró un lugar para quedarse el resto de su vida y está totalmente recuperado.

Hasta ha tenido tiempo y fuerzas para ser el papá de tres cachorritos preciosos...

AMORES DE NOVIA

2010-10-28T17:22:00.002+02:00

DETALLES QUE CAMBIAN

2010-10-27T17:20:00.007+02:00

"Parece que el tiempo pasa..."

Eso me dije esta mañana cuando llamé a las niñas para llevarlas al colegio. Ángela se hace le remolona, se da la vuelta y vuelve a taparse.

En la pared de su cabecera puso hace poco un póster de tres gatitos pequeños envueltos en una boa de plumas lila.

Se me ocurrió hacerle la gracia, igual que el día que estrenó el pijama de flores:

"¡Anda... Ohhhhh, se te cayó una flor... Ohhhh!". Ella se miró el pijama y yo solté una carcajada...

Hoy le dije: "Ángela espabila... Mira; hasta los gatitos se despertaron ya. Míralos con los ojos abiertos..."

Ángela se frota los ojos y pestañea. Y con la voz ronca me dice la primera frase del día:

"Mamá, ¿pero tú piensas que yo me voy a creer eso...?"

SOÑAR

2010-10-26T00:29:00.009+02:00

No puedo evitar lamer entre tus labios el antiguo placer de anhelarte.

Si hoy mi locura acecha como un animal perdido, será que tus manos vistieron mi piel.

Ahogas mi aliento, me alimentas. Y de beber en tus deseos lleno la noche.

Es el lugar que encuentro para esperarte, para llamar tus palabras y soñarte.

Sin sentidos que guardan sabores; que poco importan mientras me acaricias.

Sueños de nada que viven del silencio. El silencio que escucho y deseo, que llenas y desatas...

De madrugada, vuelves a tenerme... sólo tuya.

ESCULTURA URBANA

2010-10-24T16:52:00.003+02:00

ABSTRACCIÓN

Pareja de bailarines.

PIMIENTOS DEL PIQUILLO

2010-10-23T00:58:00.007+02:00

Estaréis conmigo en que todos los pimientos no pueden ser del piquillo... y bastantes ni siquiera optarían a ello.
Tan sólo unos cuantos tendrán el honor de ser reconocidos como tales.

Hoy en día, parece ser que todos los españoles o una gran mayoría al menos, quieren llegar a ser pimientos del piquillo. Y lo digo reconociendo la paciencia que le ponen.

Hace muchos años la gran mayoría de españoles ansiaban ser toreros. Y no era para menos, al ver al "Cordobés" hacer el salto de la rana. Llegar a dónde llegó, salir de la nada... eso tiraba mucho. ¡Vaya que sí!
De aquello de emigrar no nos quedó nada más que las ganas de quedarnos. Poca gente se plantea la idea de ir a otro pais a trabajar.

Pero fijaos que la cosa ha cambiado de envoltorio, pero no en el contenido.

Hoy la gran mayoría de españoles quieren ser funcionario. Es un sueño dorado, algo inalcanzable en muchísimos casos porque, claro está, el estado no puede hacer funcionarios a todo el mundo.

Y la culpa no es nuestra. Es la evolución "natural" de las cosas... De las cosas mal hechas.

La teta está seca. Si alguna vez fue gorda... que no lo sé.

EN SAN FERNANDO.

2010-10-22T23:44:00.006+02:00

LO IMPORTANTE ES DECIRLO...

NECESITAS Y CALLAS

2010-10-21T21:06:00.007+02:00

Ayer pude leer un artículo publicado en un diario local, firmado por Alberto Matilla.

Podeis leerlo íntegro en la siguiente dirección: http://www.albertomatilla.com/
286.669.

Las cifras que da sobre los ingresos de miles de andaluces son tremendas. Y la provincia de Cádiz es una de las más castigadas.

En efecto. No se puede vivir, ni siquiera sobrevivir con la limosna que perciben miles de personas cada mes.

Al leer este artículo, pronto dejé de ver cifras y comencé a visualizar rostros. Los de personas que conozco que viven así. Que se alimentan antes de la sal de sus venas que de ningún potaje.

Y es que, aunque estemos hechos de un "material especial", y estemos acostumbrados a hacer cabriolas con los ingresos, ya está bien de que se rían en nuestra cara.

Se convierte en un pesado lastre el dicho: "En el pais de los ciegos el tuerto es el rey". El que tiene trabajo, los que pueden permitirse pagarse el lujo de una casa propia por ejemplo, se alejan hasta los confines del universo de los que sobreviven con cantidades como 300 ó 500 euros al mes. Y en miles de casos ni eso...

Esto crea una desigualdad bestial.

En la calle, dónde los políticos y los responsables de todo esto no ponen un pie, la gente cavila con las manos en los bolsillos pensando en cómo cubrir las necesidades de comida, ropa y calzado.

Se escuchan por las esquinas que menos mal que está el PRODI, que menos mal que está el salario social. Y es que parece que hablan de cartillas de racionamiento ¡por favor!.

¡Cállate que tenemos la política social!, ¡cállate que tendrás asistencia sanitaria de beneficiencia cuando se te acaben las ayuditas!. ¡Cállate y espérate, que te daré para ocuparte en algún cursillo!

¡TRABAJO!, ¡Maldita sea, TRABAJO! ¡Qué tenemos a padres y madres de familia viviendo de y con los abuelos!, ¡qué están las mujeres reventás de trabajarles a señoras y agüantando pijeríos por dos duros!,..y vendiendo óvulos y ganando cuarenta al bingo que para todos los gustos hay. ¡Qué la contrata de la subcontrata y cállate que te llevas 25 euros para casa, y hoy le compras al niño filetito de ternera!

Cuánto miedo veo en la gente, cuántas expresiones en los rostros serios, conformes, de miradas ausentes.

Que lo sepan. La maldita economía sumergida, ésta que esposa las muñecas a una rueda de molino, la que avasalla, la que humilla... tiene el estómago lleno de los que pagan la crisis.

Y sobre ellos, va la jueza con el vestido de marca planchadito al juzgado, va el empresario al concesionario más caro.

Y el maldito especulador sigue a lo suyo.

¿QUÉ HACEMOS CON ELLOS?

2010-10-20T01:08:00.005+02:00

Chicas, francamente tengo de sobra. Supongo que todas tendréis de sobra, para todas las ocasiones además.

Pero en esta vida cotidiana los deberes me obligan a dejarlos olvidados en un rincón.

No sé si os pasará, pero a veces los miro de reojo y rememoro días y noches de auténtica fiesta pagana...

Tendrán sus detractores y detractoras, pero yo jamás me dejaré influenciar porque los adoro.

Adoro sus prestaciones, su capacidad para elevar bien arriba... ¡ay!

Tan sólo las que pasan el día mejor sentadas, pueden lucirlos a sus pies en todo momento. Ahí, bien colocaditos, guapos de verdad.

Usarlos o no, es sólo cuestión de gustos y estilos. Respetable siempre, porque pienso que una mujer es siempre maravillosa, con o sin ellos.

No puedo soportar que digan que son un objeto fetiche, un invento machista. ¡Menuda tontería!

La seducción es un juego. Y los zapatos de tacón son sólo una ficha en el tablero, ¿o no?

Eso sí, un ratito. Luego, no sirven...

DE CHICLANA A LA ISLA.

2010-10-18T23:55:00.008+02:00

Ya tendría yo que haber advertido que no iba a ser un viaje como tantos otros...
Tendría que haberlo advertido cuando casi subo al autobús equivocado.
Menos mal que la "porfía" que mantenía con aquella impertinente señora de pelo como esparto, me salvó de colarme en Puerto Real en vez de en la Isla.

-Que no... Que éste autobús tiene parada en el "Eroski" que yo lo sé -le decía yo.
-No, no, no... Te digo que no.-me replicaba.

Perpleja por nuestra discusión, la argentina emisora de la fatal pregunta nos miraba tras sus gafas de sol frunciendo el ceño y manteniendo el tipo.

-Es que este no pasa por el "Eroski", va "pa" Puerto Real.-aclaró la del pelo oxigenado.
"¡Ostras, pues menos mal!", pensé.

-Nada, tiene usted razón, estaba confundida.-y dirigí una sonrisa a modo de disculpa a las dos señoras.
Otro autobús del Consorcio hacía su aparición en aquel momento, y tarjeta en mano me aseguré de que, efectivamente, era el mío.

-¿Es usted "San Fernando"?-le pregunté con guasa al chófer, asomando por la puerta abierta.
-No. Yo soy Juan Antonio.
-Ea, pues ya está.

La argentina y yo subimos al autobús de San Fernando. Ocupamos los asientos delanteros y aproveché la compañía para charlar otro poquito.
Juan Antonio venía bastante "colorao"; la mañana había dejado los trece grados de las ocho para encapricharse de calorcito primaveral.
El último en subir fue un señor con moreno de campo y casi ningún diente sano, que pidió que le abrieran la puerta trasera.

Al momento, un estruendo exagerado hizo que nos volviésemos todos.
Juan Antonio se levantó de un salto de su asiento, y abrió la portezuela del conductor.

-¿Pero qué es lo que quiere "meté" ese hombre ahí Dios mío?

El buen señor, ayudado de una carretilla, subía una a una más de veinte planchas de hierro oxidado con remaches en los filos. Y allí, en mitad del autobús las iba amontonando sin hacer caso de los aspavientos e incordios del chófer.
Yo, que seguía con la guasa, le dije a la argentina:

-No se preocupe usted. Esto es una cámara oculta...

La gente miraba la escena entre atónitos y divertidos. Era surrealista.
El señor de las planchas sudaba como un pollo cogiendo cada una de ellas, a la vez que producía un ruido tremendo cada vez que dejaba alguna en el interior del autobús. Parecía que estaba trabajando en el dique...

Juan Antonio pasó de un colorao aceptable, a color gamba cocida mientras hablaba por el móvil con el señor inspector de la empresa.

-Pero déjelo "usté" "chofe", que yo lo agüanto y no je cae, joé, ¡de "verdá" que no, "chofe"!.
-¡Pero que es peligroso, que usted no puede subirme eso ahí, por "Dió"...!
-"¡Ji la traío yo der Pago l'umo y no man disho ná, chofe...!"

Juan Antonio le había pedido una escoba y un recogedor al chico de la tienda de frutos secos, que estaba abierta allí mismo, y recogía con poca destreza la suciedad que las planchas iban dejando.
Entre los viajeros la espectación era creciente.
La argentina se había quitado las gafas, y miraba la escena con los ojos abiertos como platos.

Yo pensaba en el apuro del pobre hombre con sus planchas, pero bien sabía que no dejaban subir ni una bicicleta, que fastidiada me quedé el día que me enteré y tuve que desistir en dar paseítos con mi bici por el Novo...
Abandoné la idea de llegar a la hora prevista al trabajo en el mismo instante que imaginé que aquello iba a acabar mal.
Pero en contra de mi pronóstico, el buen hombre entró en razones y fue al fin bajando una a una sus planchas de hierro del autobús con idéntico estrépito, y colocándolas de nuevo sobre la carretilla en la acera.
El autobús de la Isla salía entonces con quince minutos de retraso, mientras el señor se alejaba bordeando la hilera de taxis de la acera de enfrente...

Juan Antonio recuperó poco a poco su color "coloraíto" natural.

No sé por qué te quiero

2010-10-17T02:05:00.002+02:00

OFICIANDO

2010-10-15T15:39:00.007+02:00

Claro ejemplo de enfermiza vagancia es el abogado en turno de oficio. Una lacra insalvable, una pestilente travesía insufrible, si no puedes pasarle por las narices un puñado de olorosos billetes.

No puedo evitar pensar en cuándo anunciaron a sus orgullosos papás que iban a tomar las ciencias jurídicas como carrera universitaria...

"¡Ay, mi niño. Un abogao en la familia...!"

Estas buenas personas, empáticas dónde las haya, tienen mucho trabajo. Y como es natural, dan paso primero a lo más importante, claro está: a los expedientes y procesos que llevan un recibito en la cabecera.

¡Valiente pandilla de sinvergüenzas! Soberbios, clasistas a menudo...

De vientre suelto y pocos gases.

Y hablo así por conocimiento y porque me da la gana.

Es cierto que se ganaron mi antipatía a pulso, y es que no puedo entender cómo es posible que actúen como lo hacen.

De sobraos gustan de ir, avasallando como deporte opcional al paddel.

¿Denunciar irregularidades? ¡Ja!, menudo chiste...

El corporativismo es peor que un olor a pie sudado...

El dinero, el poder, el pasotismo, la vagancia... ¡Menudo atajo de bobalicones! A ver si se les cae el pedestal a pedazos y dan con esas posaderas cinemascópicas en el suelo.

Eso sí, hay que estar pinchándoles, que pesaítos hay que ser y las denuncias están para ponerlas.

¡Vergüenza debería de darles a esos que no trabajan como deberían hacerlo por asignárseles un procedimiento de oficio!

¡Menuda pandilla de intratables!

¡QUÉ COSAS!

2010-10-14T22:16:00.003+02:00

LA RUEDA QUE PARA

2010-10-14T00:52:00.006+02:00

En los arrebatos de esta conciencia, en los que el sol se oculta, los cuervos vuelan a ras de mi cuerpo quieto.

El olor nauseabundo de la realidad me asfixia... la mermada esperanza viste de negro.

Y aparece un ave antes blanca, deseperada por liberarse del fango que la retiene.

De los arrebatos de esta conciencia en los que la empatía me tortura, resultan marchitas las rosas de mi alma, insultadas por la inmundicia y la soberbia.

Quedan entonces cenizas que se esparcen con el viento; vuelan fragmentos de huesos pulverizados, y dejan un paisaje inhabitable yermo, gélido, desolador.

De los arrebatos de mi conciencia, aquellos que confunden mi alegría, quedan tan sólo niños perdidos que me esfuerzo por reconocer, por abrigar, por querer...

...mientras todos, semejantes a nosotros, nos miran y preguntan:

"¿Por qué paráis?"

EL REINO DE NOJK

2010-10-11T00:33:00.007+02:00

Altira descendió con suavidad por el túnel de acero.

Sus pequeñas manos le servían para impulsar el cuerpo desnudo que caía deslizándose sin dificultad.

No acertaba a recordar las unidades de tiempo que llevaba en las entrañas de Nodriza, aunque podía intuir que debían de ser algunas más de las que planificara como necesarias.

Sus ojos, de iris tornasolado, habían alcanzado la máxima eficiencia y adaptados completamente al oscuro entorno le permitían poder percibir los detalles de las oxidadas uniones de metal, los márgenes de las pequeñas ventanas que conectaban con el exterior e incluso algunos "énipos" anaranjados, de pequeña cabeza y grandes patas que utilizaban los diminutos conductos para buscar un lugar alejado del manto empapado.

El olor de la tierra penetraba por los conductos de ventilación, traído por los fríos vientos propios a la estación de crianza.

Podía oler la humedad de la tierra empapada por las lluvias, oir su latido inconfundible.

El movimiento de los pequeños seres que habitaban fuera del túnel como los viscosos "énipos", rozaban la estructura con sus insignificantes cuerpos, intentando abrirse camino a través de él como a través de la tierra, sin conocer ni entender la naturaleza de aquel acero que discurría serpenteante profanando el vientre de Nodriza.

Aquel segmento del túnel debía de transcurrir sobre la gran sala, lugar al que Altira deseaba llegar, desafiando los códigos de conducta establecidos a las Nojks con limitadas unidades de tiempo.

Por el momento aún no había alcanzado su capacidad plenaria, pero sin haber llegado aún al límite del conocimiento de las ciencias poseía ya entonces signos internos de madurez.

Eran estos signos los cauces utilizados con seguridad por las voces de llamada que había intentado acallar durante varias órbitas de Xira; llamadas que quizá pertenecieran a algún ancestro, a algún ser viajante que la acompañaba y que atormentaba sus descansos con frases insistentes, susurros que disminuían degradados por el poder dimensional.

La atención que presentaba a sus pensamientos al bajar las oxidadas escaleras impidió que pudiera esquivar el cuerpo de un "ódriap" que corría asustado al percatarse de la presencia de la Nojk.

Los infelices "ódriap" habían servido siempre con ciega lealtad al reino. Al menos esto había creído Altira, que poseía varios para su aseo personal, y desde su primera fase de conocimiento cumplida, disfrutaba de uno para su servicio sexual.

Cuando la reina Inharah le otorgó este privilegio en la pasada estación de crianza, se había mostrado impaciente ante la inminente experiencia de apareamiento. La ceremonia se había extendido durante varias órbitas del satélite Xira, en las que ella y varias hermanas habían copulado por primera vez con distintos "ódriap"

La reina Inharah y varias hermanas mayores renegadoras del servicio del "ódriap" habían disfrutado del placer de sus propios cuerpos, privilegio sólo dado a las Nojks con indiscutibles capacidades plenarias.

Ellas habían sido durante miles de unidades de tiempo las madres del reino, las precursoras de la alianza, las descendientes directas de las primeras colonias. Todo había sido siempre del modo establecido, jamás pensó Altira que el "ódriap" pudiese poseer sus mismos orígenes; lejanos, oscuros y velados por el paso del tiempo.

Un tiempo desconocido en el que la vida habría sido diferente, tiempos ocultos que relataban la existencia de otra tierra y otro orden. Esto era parte de la enseñanza de las ancianas dueñas.

Su legado era extraño, sus historias hablaban de mutilaciones y sangrientas luchas, en una tierra lejana, mucho más allá de Nodriza.

Les hablaban también de cosas hermosas, de bellas noches iluminadas por un astro plateado... Desde entonces había comenzado a percibir los mensajes de aquel viajante dimensional...

Altira atravesó el segmento principal de Nodriza, atravesando el centro de poder y las salas de comedor, las diminutas celdas "buihara".

El túnel, excavado milenios atrás, presentaba múltiples reparaciones. Los conductos de ventilación consistían en arcaicos sistemas ya usados siglos antes. El acceso a la cámara subterránea sólo ofrecía un servicio insignificante debido a que el proceso final de Nodriza transcurría en las celdas de hivernación.

Nunca antes se había atrevido a llegar hasta el almacén de embriones.

Aquel era un lugar oscuro, una gran sala en forma piramidal, en la que tan sólo podía verse un depósito de resplandor purpúreo.

De vez en cuando una vieja dueña acercaba sus pasos lentos y seguros hacia el gigantesco tanque, arrastrando tras de si su característico cabello blanco por el suelo fenagoso. Asistiendo sus pasos con un bastón que sujetada con unas manos de largos dedos con pápulas.

Altira permaneció quieta y atenta a sus movimientos.

Pronto volvió el silencio a la gran sala, el leve borboteo del canal de aire sobre la superficie líquida era el único sonido. Recogió sus rúbeos cabellos sobre uno de sus hombros y esperó al final del túnel, escondida, anhelante.

Sus irisadas pupilas podían al fin percibir todos los detalles de la sala, el enorme techo de granito, las formaciones caprichosas en las rocas y el barrizal que conformaba el suelo, repleto de insectos.

Al fin avanzó cautelosa hacia el estanque, atraida por el fulgor purpúreo y el borboteo musical del fluido. Un olor denso y punzante le hizo retroceder.

Dispuesta a no desistir en su arriesgada incursión, optó por tapar la mitad de su rostro con una mano y asomar al estanque. Su piel pálida y desnuda reflejó el nuevo color, y una nueva expresión en sus ojos quedó dormida para siempre.

Miles de embriones se hallaban gestándose en pequeñas bolsas, flotaban en un mar púrpura conectados unos con otros por una incomprensible red de filamentos rugosos, de colores azulados y rojizos. La conexión ancestral volvió a atormentarla: aquello era lo único que quedaba de la Tierra.

Seres complementarios, que alguna vez fueron humanos, dominadores... cientos de miles de años después de la última civilización conocida eran gestados industrialmente, hacinados y sometidos por un reino de seres femeninos implacables que los utilizaban como esclavos fieles.

Los "ódriap" callados y sumisos, cuerpos fuertes programados para la esclavitud, manipulados genéticamente, hombres transgénicos sin pensamientos ni memoria, destinados a ser las víctimas de sus ancestrales compañeras...

Altira sonrió. De repente había sentido hambre; era necesario volver. Pasó su lengua violácea sobre los diminutos y afilados dientes.

Las celdas "buihara" ya estarían dispuestas...

Madrugada desnuda

2010-10-10T02:47:00.008+02:00

Entre quererte y amarte quiebran las madrugadas

Cariño de agua...

Entre mi mano y la tuya, eternas las distancias

Caricias fantasmas

Hasta el olor de tu cuerpo, cuerdas ensangrentadas

Delirios que atan

Del latir de tus labios, sólo las rosas blancas

¡Sueño de mi alma...!

CÁDIZ

2010-10-09T00:38:00.005+02:00

Taconea la mar sus alegrías...

la luz la viste

la luz la vence

la luz la besa

la luz la adorna

la luz la enciende

la luz le puede

¡Taconea!

¡AY MI "MARE"!

2010-09-26T13:33:00.009+02:00

Supongo que será inevitable, tal vez es que me quiero demasiado y no me veo...

15:35 de la tarde. Transbordo de autobús.

El pequeño y familiar "canarito" con tan sólo ocho asientos me espera para proseguir mi ruta hacia "La Soledad". Última parada: el cementerio antigüo.

Subo, enarbolando la tarjeta amarilla que me permite hacer el segundo viaje sin pagar.

-¡Buenassss!-saludo

Terror. Ni un sólo asiento libre. De repente comienza a dolerme el lumbago. Mucho. En cuestión de segundos. Una cosa tremenda.

Me dirijo al fondo del autobús lo más tiesa que puedo. Mientras me agarro y sitúo, observo a un tierno infante de unos tres añitos ocupando el último asiento de fila de a uno. Al lado opuesto, su madre.

El niño miraba por la ventana distraído cuando su madre le dice:

-Luisito, corazón, deja el asiento a la señora...

-No, No. No se preocupe, por favor. Gracias.-me apresuro a intervenir.

La madre, llevada por un repentino y feroz ataque de empatía, insiste.

-Que no... ¡Luisito, ven conmigo!

El niño, pobrecito mío, se hacía el sueco mirando por la ventana. "Pesaíta mi mare", lo mismo pensaba, a juzgar por la carita de apuro que tenía el chiquillo.

-Déjelo, no importa...

A la tercera, y llegando a la mitad del recorrido, la madre consigue que el niño obedezca, y Luisito acude a sentarse sobre sus rodillas.

Éste comienza a parlotear, en ese idioma de los niños, que sólo traducen los padres y algún aventajado abuelo.

La madre, orgullosa y plena de satisfacción, alecciona a Luisito:

-Hay que dejarle siempre el sitio a las personas mayores...

Y me senté.