"¡¡OH, MUNDO!!"

 "¡¡OH, MUNDO!!"

Con las manos alzadas enmarcando su rostro velado, una médico de un hospital de Gaza gritaba, a la vista de muchos que la observaban con los rostros desencajados por el miedo y el dolor, llorándole al mundo como testimonio desgarrador de la brutalidad de ver a los niños asesinados, desmembrados, desangrados. Como escapada a la impotencia sus gritos; a la desesperación: "¿Es que nuestra sangre vale menos que la vuestra?", vociferaba rota en llanto ante la cámara que la grababa, quizá con la esperanza de que, en algún lugar del mundo -"¡oh, mundo!"-, alguien pudiera hacer algo para acabar con los bombardeos, con las muertes, paliar el hambre, la sed, el terror, la pena, la incertidumbre.

¡Oh, mundo...!, ¡¡mundo...!!

Mundo anestesiado que parece sumar películas en vez de realidades, mundo que sigue odiando, litigando con el vecino; mundo cisma de la pretensión de superioridad y el dominio al otro, mundo con el ridículo penacho en su cabeza de un dios hecho a imagen de la humanidad; un dios hecho a la imagen de la insignificante naturaleza humana, yerma de confianza en el Dios amoroso que nos creó.

Y ahí sigue, ¡oh, mundo!, guerreando y asesinando, unos y otros, por una tierra, por unos ideales, por un constructo que sale de cabezas enfermas de odio. 

Con las manos alzadas frente a su rostro,  cubierta con su velo islámico, una doctora de un hospital de Gaza gritaba desesperada, aterrorizada, desbordada: "¡¡Oh, mundo!!".

Y, el mundo, en vez de aprender, en pocos días, continuará con la "película" que se le da cada día a través de las pantallas de los televisores, ya sea en Gaza, en Israel o en una de Van Damme -para el mundo todas ellas ocurren frente al sofá o cómodamente sobre él, móvil en mano-. Considerará que habrá que seguir visionando violencia en cuantas más versiones mejor, porque la anestesia de la democracia nos salva el pellejo de la atrocidad, de momento; miramos por las ventanas y no caen bombas, todos los edificios están en pie. Así, acudirá el mundo al centro comercial; preparará el 'Halloween', imitará el mundo las vísceras y la sangre, las carnes suturadas o desmembradas porque, con la anestesia, no duelen las tripas al aire y reirá el mundo la representación de la barbarie, porque no tendrá bastante con lo que su conciencia sabe, pero sus ojos no ven y su corazón, ¡oh, mundo!, no parece sentir. 

Me preguntaba alguien tras la explosión, la masacre al hospital de Gaza, qué se puede hacer desde aquí. Qué. 

¿Qué? 

Es imposible, me niego a creer, que no se sepa que un mundo mejor es amar a los demás,  empezando como sea.

Imagen de la web: 'Gazeta do Povo'

PREMONICIÓN

Una noche, en las primeras estadías de un enamoramiento, soñé con mi amado incondicional portando sobre su cabeza una caja en forma de cubo cerrado. Aquella caja inquietante encerraba y ocultaba su regia y vetusta cabeza; no dejaba ver sus rizos romanos, ni sus ojos verdes picantes, ni su sonrisa de niño grande. Para que respirase, aquel objeto horrible se había servido de pequeños agujeritos en su cuerpo de madera y así mi amor no se ahogaba y podía mantenerse en pie. Sólo la penitenciaria caja y yo sabíamos en dónde nos encontrábamos: una sala pequeña, de paredes verdes setenteras, viejas, alumbrada por los desoladores haces de luz blanca de unos tubos fluorescentes que colgaban de un techo alto, infinito.

Viéndolo a mi amor de tal guisa y bajo semejante encantamiento, lo llamaba, inquieta y triste. "¿No me oyes?, soy yo, Charo, tu amor. Tu amor, que dices que adoras..."

Pero él, feliz dentro de su cubo, parecía vivir otra vida, metido en otra conciencia y, ni aquel recién nacido, que, de repente apareció entre mis brazos, logró que abriese los párpados de su tez de madera con pequeños agujeros para respirar y su figura se fue alejando de mi presencia, inaugurando así un nuevo círculo en el Infierno.

Este fue un sueño real y premonitorio. Aquel amor recién estrenado, pasional, profundo, embriagador, fue parasitado por un cubo indolente y cerrado y mi amor, junto aquel hijo nuestro que también fue real, se instalaron para siempre en el más oscuro, desolador, intrincado e inaccesible de los Infiernos de mi corazón.

A veces, intuyo, sueño o percibo cosas que sucederán más tarde. Pero sólo cuando algún remolino de sustancia se desprende de la sierpe del tiempo y gira un poco y yo lo veo al tomar una esquina y se sienta en un sueño mío o en un cuento. Así, cree que me avisa, como un favor de amigo, pero nunca me hizo feliz sentir tanto y anhelo la indolencia como anhelo  mi niñez.

SOBRE «EL FARO»

SOBRE «EL FARO» (sin «spolilers»)

Los poemas que me remueven son los que, además de tejerse con los hilos de oro de la genialidad, poseen la facultad de contener tantas interpretaciones como personas puedan leerlos e interiorizarlos.
Este es el continente de «El faro», ser uno de estos poemas. Podríamos, en una primera impresión, sabernos dentro de una pesadilla o, por el contrario, dentro de una realidad atroz: la locura. Ésta última, a su vez, podría tener varios orígenes, uno de ellos ser el sentimiento de culpa. En cualquiera de estos casos, la mitología griega cobra sentido y protagonismo en esta cinta con la referencia que, sobre el dios Proteo, se hace del farero y sobre Prometeo, del aprendiz, deseoso de ver la luz de la lámpara del faro. Éste puede ser metáfora de muchas cosas y apuntaré que, el director, Robert Eggers, pretendía que fuese considerado por los actores, Willen Daffoe y Robert Pattinson, como un símbolo fálico.
Como digo, podemos partir del convencimiento de estar ante una realidad o ante una pesadilla y esto nos permitirá analizar la película desde distintas perspectivas si la visualizamos por segunda vez. El hecho de filmarse en blanco y negro, le confiere un marco perfecto (sabes que no podría haber sido de otro modo) y le otorga una atmósfera fría y desoladora.
A mi entendimiento, existen referencias a Hitchcock, concretamente a su película «Vértigo» (1958), en ciertos planos que no desvelaré y a «Los pájaros» (1963) Realmente, «El faro» es una película repleta de metáforas, yo diría que instructora, a la vez que conmovedora. Esa conmoción que refiero no es sino un punto rojo intermitente, una alarma silenciosa que se instala en el subconsciente al ver la película, al menos en mi caso (y aquí está mi forma de «leer» este poema) y que me lleva a enfrentar la visión de la vida humana yerma de Dios y Arte. La locura, la culpa por las acciones erradas, terribles, que hayamos podido perpetrar, grandes o pequeñas, ahondarán y oradarán como gotas de ácido en nuestras almas, si ésta logra instalarse en un ser sin miradas alzadas a lo divino (sea Arte o Redentor)
Los dos actores, Willow y Tom, no son sino un Caín bicéfalo en una roca aislada en un mar hostil, como la vida, como la soledad en esta sociedad indiferente nuestra, en nuestro mundo egoísta; un lugar en el que la obsesión por poseer la luz, la riqueza, el «status» (en la cinta, representada por la enigmática luz del faro, objetivo de los anhelos de ambos), bien puede ser el motivo de nuestra propia destrucción.

Os invito a verla, con la mente abierta. Id a la roca y rezad a vuestro Dios u ofrecéos al Arte: necesitaréis un dios para no enloquecer en ella.

Cuánta gente en el tren. Gracias a esta circunstancia podré no llorar. Por vergüenza. Llorar es vergonzoso, reír no. Eso lo puedes hacer en un vagón lleno de gente.
Hoy fue un día duro, estuve en shock casi toda la tarde, desde que salí de la consulta del especialista. «Un caso complicado, difícil» dijo. Y caro, añado yo. Lejos de estar segura de poder asumir los gastos de la medicina privada, mi ánimo sé hundió hoy muy adentro de la tierra. Vagué por las calles de Sevilla durante horas, sin saber a dónde iba, bajo el sol, sedienta, llorando, tropezando con adoquines y preguntando de vez en cuando a cualquiera la dirección a la que quería llegar. No tenía suelto para el bus, pero no me importó andar. Me hubiese arrojado, también sin importarme, al asfalto asfixiado de tráfico.
Ahora vuelvo a casa. Aún me quedan tres cuartos de hora de espera del bus que me llevará a Chiclana. Después, cruzaré los dedos para encontrar un taxi.
Intentaré dormir ayudada por una pastilla. Es lo más parecido a morir que puedo hacer hoy.

Conozco tu fuerza, tu caracter...y sé que tienes que hacer esfuerzos sobrehumanos por controlar eso que llevas dentro, sé que necesitas contenerte para encontrar algo de paz.
En realidad, sé que dependes de esa tensión que te mantiene alerta a cada momento. La buscas bajo cualquier modo, en cualquier estado. Ahí no hay paz...aunque sí una especie de beneplático morboso que agranda la fosa que nunca se llena.
¿Sabes? Podría matarte en uno de esos orgasmos y sé que ni la muerte te habría colmado.
Eso que tienes, no es fácil de controlar.
Me di cuenta al observarte por primera vez. Tus ademanes, tu mirada sesgada, las curvas guiadas por tu sinuosa mente.
Sé que desearías abrirme en canal, arrancarme el corazón y besármelo directamente..pero tampoco así te sentirías colmada.

Al igual que a mí, nunca nada te ha saciado...

Es por eso que ambos somos tan buenos en la cama, el lugar en el que se dan cita la vida y la muerte. Por eso somos adictos el uno al otro. Por eso nos deseamos tanto, pues no es solo sexo; es la puerta que da lugar a las tinieblas la que se abre cuando mi cuerpo entra en ti.
Nos convertimos en algo básico que busca engendrar un conocimiento único que nos permita trascender ese vacío eternamente desprovisto.
Ese abismo es algo que reconocemos el uno en el otro, sin palabras, sin mapas y es aquí donde cabe pensar en algo que trasciende a la propia vida tal cual la conocemos.
Y finalmente, buscamos la sensación de nuestros cuerpos pegados en la oscuridad, abrazados, así como están pegados los sueños a la noche, volviéndonos inconscientes de la realidad que hay afuera.

Sssssshhhhhh.

LA WILSON

Se fue mi madre a la Alemania con tres maletas cargadas de viandas españolas.

Jamón, que no hay; polvorones que no hay, y un puchero, que tampoco hay.
También le eché yo unos cuentos pa el chico y una postal pa mi hermana Tania, que a la Estrella ya la achuché yo bastante el otro día que vino...

Allá que llevó el puchero en el avión la Wilson, haciendo escala en Palma de Mallorca, con dos pares, sí señor.
Una bolsa de ropa y lo demás de turrón, queso y salchichón.
Qué suerte tienen en la Alemania...

El puchero de mi madre se espuma y se arregla con su ciencia. Ella separa los avíos: la carnesita en un plato, la pringá y las papas, la zanahoria y el apio en otro. Deja el caldo humeante en la cazuela, blanco y puro como un niño de teta.

Con la ropa vieja a veces hace croquetas, la Wilson.
No se vio en la Alemania cosa igual; ellos ni se imaginan que con la ropa vieja se pueda engalanar una mesa de nochebuena.
Ya ves tú qué plan de casa, que diría el Quiñones...

Allá llegó mi madre a la Alemania, con tres maletas cargadas de España, pa dos hijas y un nieto que tiene.
Llevaba un chandita pal chico y el laurel... Turrón del duro y del blando y polvorones, de chocolate.
La España bien guardá en el transbordo de avión hasta Hamburgo.
Una postal sin sello, pa la Tania.
Y unos cuentos pal chico.

¿Por qué?
¿Todo el vasto
descarnado
profundo
negro
tiempo
en
la hermosa
fresca
risa
blanca?
¿Por qué
me duele
algo más
que el alma?

OTRA VEZ SOFÍA

                       Hoy la niña no se levantó con cuerpo de excursión; para ella sería mañana de pasear con Sofía por el mercado, mirando los pescaos y lamiendo escaparates con los ojitos infantiles. Para ella no había excursión.

La niña ya lo sabía; en casa, desde la circular del colegio, el tema había quedado zanjado con un  apresurado rasgar del papel y por la ausencia de filetitos de pollo que empanar y de batidos de chocolate en la nevera.

No es que Sofía le diera mucha importancia, al menos aparentemente; su niña no iba a la excursión porque no disponía de los ocho euros para pagarla y eso no era una tragedia: se trataba de su realidad. 

Pasarían el día paseando por el mercado, las dos juntas.

Por eso me alegré tanto esta mañana, al ver que Sofía iba tras la fila de los escolares que subían al autobús, buscando un buen sitio para despedir a la niña. 

El sol salió. Yo me acerqué a mi Sofía.

Y Sofía me relató que el director había hablado con ella, que el director habría pensado... que no sabía cómo había sido, que la asociación de padres había pagado y que su niña al levantarse, no tuvo cuerpo de excursión hasta reparar en la mochila dispuesta.

Me dijo que su niña la había agarrado como loca, que había salido el sol, que la vecina le había dado dos ajos y una cebolla, que la abuela le había comprado un paquete de patatas y que su hija llevaba macarrones con tomate para almorzar...

UN JUAN AMOR MENOS EN EL PUTO MUNDO.

Libre e inconsciente, la esposa eterna había dispuesto, primorosamente, una lágrima para cada centímetro de su ataúd matrimonial.
Ordenó a todos los familiares que recogiesen sus desmayos e hizo recitar una letanía para la ocasión.
Cosió lazos de coral color en las abrazaderas de las cortinas y adornó su escote con perlas por segunda vez en su vida.

Después despidió a Juan Amor acariciándole la frente.

Y una voz en su cabeza, que no reconocía, le preguntó cómo había sido capaz de llegar hasta allí...

Aquella cuadratura antes amada diluye ahora lenta y tediosa las horas del día, expande también los impulsos binarios, ahoga en piélagos las frases hechas.

Impone calibradas razones sobre las cuerdas del tendedero, fagocita la cena y rinde en la cama su último latido donde será obligada a hacer el amor silenciosa como un insecto.

UN "HOMO NEANDERTHALENSIS" EN LA PARADA DE AUTOBÚS.

"El hecho de no encontrarme con ninguno desde hace tiempo no implica su inexistencia".

Esto es lo que debía haber pensado cuando escuché la letra de una canción desentonada; aquella que obliga a desear estar en otro lugar.

"Llámame antiguo, llámame machista..."

Al pasmo inicial siguió un sentimiento de alivio. Y es que ahora creo que quién me habló fue uno de esos maltratadores, candiles de puerta ajena... Afortunadamente estos seres me suenan de lejos.
Reconocí en sus jactanciosas afirmaciones a aquel "Juan" que describí hace tiempo en uno de mis relatos. "El amor de Juan". Un desgraciado. Un terrorista de bata y zapatillas.
Uno de aquellos que piensan que su mujer no debe tener amigos; es más, que su deber es estar en casa cuando él llega.
...Y ella quizás siga pensando que no sólo cocinando bien se asegura al maridito bajo las faldas, también ha de ser necesario "ser limpia en la casa y puta en la cama".

La próxima generación de estúpidos como este se hartará de sopitas de sobre.

LIBERTÀ

La criniera al vento nel galoppo della notte
lunga folta superba coda in danza
sudato ebano con schiuma in bocca
complice la luna
erba in religioso sacrificio
mia libertà di purosangre.





Las crines al viento en el galope de la noche
larga espesa soberbia cola en danza
sudado ébano con espuma en la boca
complicidad de luna
yerba en religioso sacrificio
mi libertad de purasangre.



NADIA CONSOLANI

VENEZIANAMENTE
           C

... Al amparo de la abuela clueca, pasea la niña a su bebé mantenido de pucheros.

"¿Por dónde te has tirado tú el peo?" La abuela lo levanta y le hace cosquillas en la barriga blanca,
mientras la orgullosa madre agrega nuevos amigos a su cuenta de Facebook.

LOS GATOS DEL CALLEJÓN

Hay gatos con mechas caseras o tintados de excipientes a cuatro perras.

Repeinados en tupé vigoroso de fibras escardadas con esmero de soportal.

Algunos rematados como escobón para empedrados

otros de zarcillos de oro a cuenta de hachís del bueno

y es que para eso queda después de la gasolina y el tuneo de tradición.

Nobleza obliga.

...Y tras las casas, protegidos por el descampado,

hay gatos que se sueltan del pelo de las niñas en un latir de ingles

para que los reyes del callejón les inventen una vida bajo las farolas,

... donde, melladas y engreídas, parirán quizás a sus hijos.

valcarcel recuperado en la universidad de cadiz

Cuanta más gente sepa lo que se ha aportado en Valcárcel, mejor.

desalojo valcárcel 2

UNA VERGÜENZA. UN ABUSO DE PODER. QUEDA ASÍ INAUGURADO EL AÑO DEL BICENTENARIO DE LAS NARICES.

SOFÍA

Hoy la encontré en la puerta del colegio. Fuímos caminando un trecho juntas, mientras respondía a mi pregunta: "¿Cómo estás?"

"No hay faena", me decía. "Ahora espero que me den la ayuda municipal de nuevo... Ciento ochenta euros"

La encontré más delgada; cinco kilos menos, me dijo ella.

"Hoy las niñas no llevan zumo para el recreo, y en casa ya no queda leche. Esta mañana desayunaron unas galletas."
"Un poco de pollo sí me queda, y algunas gambas congeladas de Navidades..."

"¿Y el banco de alimentos?", le pregunté.
"No hay comida" "Sólo dan una vez al mes ahora..."

"¿Sólo te dan ciento ochenta de ayuda...?"
"Sí, y eso que el padre de las niñas me ha bajado la pensión porque ahora cobra menos... Tresciento cincuenta... lo que me cuesta el alquiler; este mes no me queda nada para comer."
"Menos mal que se las lleva Julio y Agosto; las echa de menos."

Tras nosotras llegaban otras madres, una vez alcanzamos la esquina me despedí de Sofía. "Voy al médico, Sofía... Un beso"

El camino hasta el ambulatorio estaba sembrado de cristalitos finos, y los pisé todos.
Por ella, por mí.

LA RUEDA QUE PARA

En los arrebatos de esta conciencia, en los que el sol se oculta, los cuervos vuelan a ras de mi cuerpo quieto.

El olor nauseabundo de la realidad me asfixia... la mermada esperanza viste de negro.

Y aparece un ave antes blanca, deseperada por liberarse del fango que la retiene.

De los arrebatos de esta conciencia en los que la empatía me tortura, resultan marchitas las rosas de mi alma, insultadas por la inmundicia y la soberbia.

Quedan entonces cenizas que se esparcen con el viento; vuelan fragmentos de huesos pulverizados, y dejan un paisaje inhabitable yermo, gélido, desolador.

De los arrebatos de mi conciencia, aquellos que confunden mi alegría, quedan tan sólo niños perdidos que me esfuerzo por reconocer, por abrigar, por querer...

...mientras todos, semejantes a nosotros, nos miran y preguntan:

"¿Por qué paráis?"

"EL AMOR DE JUAN"

Después de este paréntesis forzado, durante el cual debido a un problema con el ordenador el blog ha permanecido en silencio, prosigo con mucha fuerza y bastantes ganas.
Traigo la mochila llena de cosas.
Traigo ternura, enfado, crítica... de todo un poco.

Repasando los comentarios de mis compañeros referentes a las últimas entradas, sobre todo los del texto "Amores en sobre", he creído oportuno editar uno de los que escribí para el cuadernillo "Amores" del Colectivo.
Primero para que exista la oportunidad de comparar ambos textos desde un punto de vista ante todo literario a la vez que da paso a una apreciación de mis compañeros, cuyas críticas y observaciones son para mí como agua de mayo y objeto de un profundo respeto. Segundo para obtener una base que se me hace necesaria a fin de contestar con serenidad y educación a un seguidor eventual cuyos comentarios se quedarán sin publicar al menos de momento.

"EL AMOR DE JUAN"


Cambié tu barracón por una casa, te dí protección, todo lo que ansiabas...

Hice todo por tí, me casé contigo... Ni siquiera necesitabas expresar lo que sentías: conversar, escribir, leer... ¿para qué?, si yo lo hacía por tí mi amor.

Nunca te hizo falta, créeme. Sigo queriéndote así... muda, sumisa, impotente.

Tu inutilidad no me importó nunca. Me sirves, y serviste para parir cinco hijos, ¿puedo pedir más?

Temblando, siempre obedeciste, mi vida.
Te amenacé, lo sé... pero me ví obligado. Siempre me has respetado y temido. Soy tu vida... tu principio y tu fin.

Ahora, estás más torpe que nunca. Has envejecido; tu carne flácida y seca me asquea, he de ser sincero.

Pero..., no sé, amor... Llego a casa y te encuentro siempre... solícita, callada...

Te amo, sí... Creo que te he dado una buena vida.



Este "Juan" está inspirado en un "Juan" real, que sigue maltratando. Su víctima tiene Alzheimer, y tal vez por desgracia, tal vez por fortuna quizá ella ya no recuerde nada...

Ahora bien, dejando bien clarito y resaltando la realidad de la violencia machista, insistente, perenne, indeseable, he de hacer público y denunciar el latente comportamiento y pensamiento misógino que corre por las venas de algunos hombres.

He recibido comentarios insultantes, y con un sospechoso cariz misógino que no pienso tolerar.
Si bien prefiero no publicarlos para extender mi denuncia contra todos aquellos hombres que se den por aludidos con mis textos sobre comportamientos machistas y discriminatorios.

Quiero, a su vez hacer hincapié en algo absolutamente importante y esencial que parece haber sido pasado por alto por algunas mentes lectoras.
Cuando hablo de maltrato y violencia machista, verbal o física y discriminación hacia la mujer de cualquier tipo NO hago extensivo este comportamiento a todo el género masculino.

Jamás se me ocurriría tal ejercicio de totalitarismo, porque ni pienso así, ni siento así. Además de parecerme una forma de "defensa" completamente injusta y desquiciada, carente por completo de sentido común y con trazas de ideologías bastante peligrosas.

Por lo tanto, cuando hablo en mi blog o en mi vida cotidiana de estos temas me remito y ciño exclusivamente al hecho o sujeto, jamás considero al resto de hombres susceptibles de estos condicionamientos. Esto que quede claro.
Si algún hombre ( como ha ocurrido) se siente aludido de alguna manera, debe por favor hacer, una examen exhaustivo de sus estructuras de pensamiento sobre estos temas y aplicar la lógica de manera sistemática y urgente.
Pero DE NINGUNA MANERA, hacer comentarios denigrantes, misóginos e insultantes y mucho menos hacia mi persona.
Espero que esto no se vuelva a repetir, y que éstos sean críticos si deben serlo pero utilizando un lenguaje correcto y educado y lejos de apreciaciones y conjeturas equivocadas sobre mí y/o mi manera de pensar o expresar ideas o convicciones.

No hay que recordar, por supuesto que con no visitar el blog es más que suficiente si estas personas se dan por aludidas con mis textos. De todas maneras aclararé algo sobre ellos.

El texto de "Amores en sobre" pretende hacer un bosquejo de manera relajada y divertida sobre las diferencias usuales ( que no generalizadas) del concepto de fidelidad y las diferencias que pueden existir entre los puntos de vista de un hombre y una mujer.
El texto de "Algo que me supera" pretende denunciar la falta de respeto a la hora de dirigirse a una mujer desconocida, por parte de ciertos hombres.
Creo que, por otra parte cualquier mujer con un mínimo de educación se abstendría de ir por la calle diciendo impertinencias a todos los hombres que se le antojasen atractivos.

Esto podría abrir un debate, por supuesto. O no, lo cual sería más relajado.
Lo que sí sería deseable podría ocurrir en nuestras mentes.
Compartir, aprender los unos de los otros, respetar y convivir.
¿Alguién quiere vestirse de utopías?

DE TODOS NINGUNO

Tocan los mismos cielos los viejos dedos
que pintan estelas y arrastran las manos
Y a su paso de inercia maldita, oxidada
dejan huecos de gargantas ensangrentadas

Monigotes distraidos en cristales con lluvia
que el polvo recuerda cuando el viento lo trae
Sólo así sisean y ordenan que calle
a la vara quejosa de sus huesos mortales

¿Quién es el que mejor baila esta danza cansada?
¿Quién el que se otorga victoria y laureles?

¡De tuertos se llenan las salitas de espera
de necios que esperan un beso en la mano!

Hay niños que no se saben nacidos
Hay muertos a los que sólo les vive la sangre
Hay nacidos sin sangre...

Y sangre con niños.