miércoles, 26 de noviembre de 2014

La lluvia... aquel telón vivo.
Lo vivido... la humedad.
Un cristal con palabras...
La lluvia.
Las horas.
¿Qué culpa ha de tener el deseo para apartarlo? 
¿Qué culpa la piel? 
¿Qué maldita vida es esta que quiere morir dentro de ella?
¿Qué impide a la voluntad no ser libre?
¿Cómo se llama tu miedo, compañerito?

sábado, 22 de noviembre de 2014

Dulcineos, ángeles de cartón piedra,
¿morir de amor no queréis?
Deshechos en el medio amniótico,
Minos en busca de su infierno,
poetas, versados de lo inefable.
Altares limpios, procrastinados,
¿morir de amor no pensáis?
Tejedores de Ariadna, niños perdidos,
soñadores de Heras, púlsares,
pliegues de la tierra, vosotros,
¿morir de amor no dejáis?